Knockemstiff, la cloaca del mundo

¿Dónde está Knockemstiff? No queráis saberlo, Knockemstiff es el culo del mundo, un agujero infesto donde nunca hubierais querido nacer, del cual no podríais salir jamás, una letrina llena de mierda, decadencia y habitada por las personas más tristes y con menos futuro que hayáis conocido.

En Knockemstiff, Ohio, nació y creció Donald Ray Pollock, el escritor de este libro de relatos crudos, sórdidos y desgarradores que me cautivó el año pasado.

No existe un camino de baldosas amarillas para salir de Knockemstiff, sólo uno de mugrientos adoquines que desemboca en el estercolero donde creció una flor.

Aquella flor que, con más de cincuenta años ya, se destapó como un gran escritor cargado de humor y crudeza, el superviviente de una marea de asquerosidad en la Norteamérica más profunda.

Si mañana no sabíais qué libro buscar, dejaros llevar por el camino de mugrientos adoquines hasta llegar a Knockemstiff. Un torbellino de desesperanza os arrastrará al fondo de un abismo real. Y ya no podréis salir.

Sabor añejo

A veces me paso días y días sin abrir el buzón, ¿para qué?. Los buzones ya solo contienen publicidad y facturas, muy rara vez encuentras una carta o una postal. 

¿Cuándo me decido a abrirlo y vaciarlo? Cuando al pasar por delante de la batería de buzones veo que el mío es el único del que sobresalen papelotes de la ranura. En el edificio que vivía anteriormente había una papelera justo debajo para tirar la morralla y no tener que subirla a casa, y la verdad, para mí era estupendo porque no hacía tantos montones de papeles como ahora.

Ayer pillé una barbaridad de papeluchos, y pude entrever algún sobre con logo del banco, alguno con nombre de compañía de servicios y...esta rareza sesentera:

 Playas de Comarruga (Tarragona) - 1961

Me quedé tan pillada mirándola en el trayecto del ascensor que ni le di la vuelta... me temía quién era el remitente, la pregunta era ¿de dónde coño ha sacado esta postal? ¿la tenía guardada? ¿la ha rapiñado de un container?, para acto seguido pensar ¿por qué soy yo la destinataria?

* He tapado nombre y dirección para que no os agolpéis a la puerta de mi casa

Y la verdad, no tengo ni idea ni respuesta para ninguna de las cuestiones planteadas más arriba.

Eso sí, que "jartá" de reír me pegué. 

Será porque hace tantos años que no nos vemos y me habrá dejado anclada en el pasado... pero chicas, este hombre vive todavía en la Bola de Cristal.

Bueno, me lo tomaré como un as en la manga para la "Ginebrera" o "White Chapel", como él me apodaba. ¿Ninguna de vosotras ha recibido nada?

Qué filón de hombre... sin pretenderlo ya lleva algunas entradas en las que se le menciona.

¡¡¡Qué cosas tiene la vida!!!

Sergio... va por ti

No voy a poder esperar más

No voy a poder esperar más. La primaverosis en estado superlativo que me atenaza me tiene el entendimiento nublado, y no voy a poder esperar.

Tengo ganas de romperme el cuerpo bailando y desgañitándome bajo el influjo de los acordes y el alcohol, mezclando estas ganas de tralla con las de follar salvajemente. De morder y gritar, de que gritar para romperlo todo. La extenuación. El volumen a toda hostia y el no poder más. Tengo ganas de no poder más. Y no voy a poder esperar.

No puedo más con este puto deseo. No puedo.

(PD: son los 6 gloriosos minutos del temazo "Misfit Love" de los grandísimos Queens of the Stone Age, que me ponen del revés, por si no lo estuviera bastante ya...)

20 años ya

No voy a extenderme en su figura, porque su suicidio, hace hoy 20 años, lo ha convertido en un icono del que hoy hablará todo el planeta Tierra. Y no me interesa la truculencia que lo envuelve a raíz de su prematura muerte a los 27 años: era un yonki, lo mató la bruja de Courtney, vivían en la mierda, su ídolo beat William Burroughs lo definió como un cadáver cuando se conocieron ... bla bla bla. Qué más da. Nunca me habría ido a tomar una cerveza con él, aunque sí habría pagado lo que fuera por verle en directo. No llegué a tiempo.

Me entristece pensar que un tío con tanto talento fuera tan desdichado. O tan gilipollas. O que estuviera tan enfermo ... quién sabe, desde entonces vivimos en la especulación. Sólo sé que no entiendo la muerte voluntaria siendo tan joven. Un niño a mis ojos, ahora mismo. Dicen que siempre fue un alma sensible y atormentada... y supongo que esa es la base de la creación. Pero es injusto.

¿Qué pasa por la mente de un suicida? ... lamentablemente he tenido casos cercanos. Duele pensar en ello.

Prefiero quedarme con maravillas como ésta.

INFAMIA

Anoche mientras cenaba vi de refilón la imagen en "El Intermedio". Al principio me pareció el campo de batalla de Vlad Tepes, hasta que me di cuenta de la puta y cruda realidad. Se me hizo un nudo en la garganta, se me atragantó la ensalada y, como una imbécil, empecé a llorar. No pude ya reírme hasta que vi al gran Joaquín Reyes transmutado en Maruhenda.

Y ni con ésas. Sonrisa de medio lao.

Seres humanos encaramados durante horas y horas a la maldita valla que, según su inocente conciencia, les separa de la libertad (con minúsculas). ¿Cómo podemos estar consintiendo todos tanta infamia? 

El Gran Wyoming dijo ayer que, sin saberlo, huyen de una cárcel para ir a parar a otra. La nuestra. Lo peor de todo es que la mayoría no nos damos cuenta de la mierda de sistema en el que vivimos, inhumano, esclavizador , insolidario, ególatra y despiadado.

Estoy asqueada de todo y de casi todos. Qué mierda de (in)humanidad.