BERLÍN (eins, o sea, 1)

Másqueperras

Love Berlin

El Pirulí Sozialisten

El nidito en Mitte

The Wall

Camina, camina, no mires atrás, no vuelvas la cara, no lo pienses más

(Performance Luisaguilera en Alexanderstrasse)

CERRADO POR VACACIONES

Queridos y queridas amigos y seguidores ...que no cunda el pánico, este blog permanecerá cerrado a partir de esta tarde hasta la semana que viene ... por si alguien aún no se ha enterado, las Másqueperras más activamente bloggeras (MásDAMM, Goodbye Kitty, Salamandra y Sincopada) tomamos hoy mismo un avioncejo que nos lleva hasta Berlín.


Como colofón final de una fiesta que empezó a pertrecharse en el cerebro espongiforme de nuestra alambicada MásDAMM, nos hemos reservado la traca final de nuestra celebración de la senectud cuarentañera en forma de billetes de avión y apartamento que te cagas en pleno Mitte, para no tener que andar mucho a cuatro patas las noches que dediquemos al másqueperrismo y a la cata de todas y cada una de las cervezas que nuestros amigos alemanes quieran ponernos delante (previo pago, seguro, de un porrón de Leuracos, y un Leuro alemán no puede valer lo mismo que uno español, a mí que no me jodan...).

Hace unos días, en reunión masqueperruna, planteamos el tema del viaje y los propósitos turísticos a cumplir....hubo dudas, hubo más dudas, muuuchas dudas, pero donde no hubo dudas fue en que nos apetece CALLEJEAR, PERREAR, COMER SALCHICHAS "DOBLÁS", BEBER y poca cosa más.


Hay algunos puntos claros, como la casa okupa Tacheles, el museo del Holocausto, el Museo de los Ramones, todas las birrerías, la tienda de Absentas, patear calles y edificios, bares y antros irreverentes, el barrio Turco y punkarra, lo que quede del muro, el Pérgamo,....no tendremos días para todo.

Alguien debería avisar a la población de que las másqueperrez se avecina, porque como encontremos despistados a algunos tipo ésto o esto....¡¡no respondemos!! (debo apuntar que a Kitty le ponen más los tirillas, es la eterna lucha "anélidos vs. huevos de toro", nunca nos ponemos de acuerdo).

Lo importante no es el sitio, ni el cuándo, sino el con quién, y esta va a ser una semana de EXALTACIÓN DE LA AMISTAD como pocas. Nos imagino dentro de unos (bastantes espero) años, colifatas y pochas habitando el mismo Hotel Bates para la 3a edad, liándola parda cada dos por tres. Que si la MásDAMM pide birra para la comida de los domingos y le tira los tejos al fisioterapeuta porque lleva perilla, que si la Lagarta se rellena las botellas de colonia con Gin Mare y no quiere compartir la habitación con una que huele a tigre, que si la Kitty quiere pintarse las uñas de verde y lleva locos a los abueletes haciéndoles pajillas a dos manos en los lavabos, que si la Sincopada lleva la dentadura por pendientes y en vez del sonotone se pone un mp3 con los Ramones a toda leche porque si no no los oye....que si entre todas han recaudado pasta en un bingo clandestino para irse a celebrar los 80 a Cuba,... qué tierna y adorable vejez nos espera, amigas.......

¡¡¡¡¡¡QUE NOS VAMOOOOOOOSSSSSS!!!!!!

¡¡¡Y NO SE VAYAN TODAVÍA, QUE AÚN HAY MÁS!!!!

LA MOCHILA

He ido con tiempo a la ciudad, dispuesta a comprarme algo decente: unos tejanos que no arrastre medio rotos, un jersey sin agujeros para el frío Berlín.... En la gran tienda todo me ha parecido hortera, feo y rancio. Vale, estamos en otoño y acostumbro a vestir de negro, pero....sólo me han gustado estos calcetines de rallas de colores. 7 euros de arcoiris made in Indonesia.

Al salir he entrado en una librería enorme, hacía meses que no me permitía ese gusto con calma, enajenada por el olor a papel y tinta, leyendo reseñas y tocando los libros, es un éxtasis sensacional. De repente ahí estaba, frente a mis ojos, sin buscarlo. No he podido resistirme a la tentación. "Solal" de Albert Cohen. 9 euros de placer, escrito en 1,930.

Calcetines de colores y un libro, ya tengo la mochila lista. Este ha sido el botín.

No tengo remedio, cuánta razón lleva mi santa madre cuando me dice : "hija, pero qué poco femenina eres...".

Ya lo tengo todo, podemos irnos.

SEXO REAL YA !!!

Si, lo reconozco. Necesito sexo, pero del bueno. Estoy harta del manubrio de látex de voltio y medio. Sí, ya sé que tengo uno de carne a mi lado cada noche, pero está cargado de malas contestaciones, reproches, aburrimiento, egoísmo ….

No, ese ya hace tiempo que no me apetece….

Me apetece tocar, besar, lamer, chupar, oler, disfrutar, transportar, jugar, acariciar, comer, cabalgar, oír, jadear, sudar, erizar, apretar, transportar, vibrar, emocionar, temblar, gozar, …...........guaaaaauuuuuuu!!!!!!!.................

En definitiva……volver a sentir!!!!

Sencillo, no??? Pues, no..... Al menos para mi...... Putos principios!!!!!

EL ANILLO

Quien subestima mi inteligencia e intuición es un imbécil.

Hay pocas cosas que duelan tanto como darte cuenta que has amado a un imbécil.

Obviamente todavía duele más que el imbécil sea, además, un mentiroso.

Y el súmmum del despropósito es que el imbécil mentiroso sea un cobarde.

La primera reacción cuando te das cuenta de haber amado a un tipo imbécil, mentiroso y cobarde es la de llorar hasta quedarte seca y morir deshidratada.

La segunda es partirle la cara o insultarle a grito pelado hasta quedarte afónica.

La tercera es repetirte como un mantra que eres tan imbécil como él por haberle querido.

La cuarta es estar ebria el mayor tiempo posible para no pensar, para no sentir. Porque ser consciente de tanta imbecilidad produce un dolor muy parecido a un ataque de apendicitis.

Y a pesar de todo sigo sin poder quitarme el anillo. Quizás mañana.



Quizás nunca.

CARRETERAS SECUNDARIAS Y CAMINOS ANCESTRALES

He dejado a L. y F. en ese cámping cochambroso y destartalado en medio de la montaña. Mañana, de madrugada, emprenderán el camino que les llevará de un monasterio a otro de la Ruta del Císter, 105 kilómetros en dos días y medio, están sonados. Hemos bromeado sobre si ellos iban a servir de cena a esa extraña familia, sobre lo "íntimos" que van a estar esta noche en esa caravana roñosa llena de cadáveres de insectos donde les han alojado, sobre las botas de 17 euros que F. se ha comprado esta mañana en los chinos (insensato), sobre la absurda idea que se les ha metido en la cabeza de que la última noche voy a llevarles una suculenta cena con una botellita de vino al refugio donde descansarán sus cuarentones huesos (me veo haciéndolo, siempre pringo).

Ahí se han quedado, ilusionados, cada cual con sus espectativas puestas en algún punto, con ganas de andar y andar y hablar y callar. Lo importante es el camino, no lo que les espera al final. Sé que cada uno de ellos tiene sus motivos para hacerlo, lo necesitan a su modo, lo vivirán a su manera, y yo les esperaré en casa para prepararles una buena comida y compartir sus peripecias, que no serán pocas conociéndoles.

De vuelta, ya de noche, un pedazo menguante de luna brillaba y la Osa Mayor estaba todo el camino frente a mí. He puesto a Charlie Winston, hacia tiempo que no lo oia y le adoro.

Avanzando por carreteras secundarias, los pueblos parecen desiertos y sus lucecillas salpican los campos y montes de vida. He pensado en los caminos que se toman y en los que se dejan. Nunca sabes qué es lo que ha quedado en aquél otro requiebro que decides esquivar. Muchas veces no voy bien por el escogido y me doy cuenta a tiempo de rectificar...no es malo reconocer que te has equivocado. Pero amenudo es demasiado tarde para echarse atras...sólo puedes maldecir tus pasos e intentar no volver a cagarla. Cosa complicada. Es complicado ser consecuente con los propios actos.

Casi llegando a casa les he envidiado. Tendría que haber aceptado la propuesta de quedarme esta noche con ellos y volver mañana. Seguramente habría sido un error, nos habríamos acostado tarde y a saber cómo y mañana no habrían podido madrugar como lo harán y yo no habría tenido toda la mañana para organizar mi casa y mis cosas y......acierto/error....en eso consiste elegir. No sé si me he equivocado, pero suele pasarme. Aún así, creo que les he hecho un favor. Otra cosa es que me lo haya hecho a mí.

Escoger, arriesgar, acertar, errar.

HIJOPUTISMO EN TIEMPOS DE GUERRA

Tengo debilidad por las historias relacionadas con la familia de mi madre. Hay muchas anécdotas y situaciones que dan para escribir más de una entrada. Pero hay una, que tiene que ver con la familia paterna, que me sacudió mucho cuando me la contó mi tío hace poco más de tres años.

Mis abuelos paternos eran gente humilde. Mi padre y mi tío eran hijos de un sastre y una portera de un inmueble del barrio barcelonés del Raval . Cuando estalló la guerra pasaron bastantes privaciones, sobretodo alimenticias. Recuerdo que mi padre tenía muchas manías con la comida y mi madre siempre le decía que no parecía que hubiese pasado una guerra, a lo que él respondía que había aborrecido alimentos y que había sido de los que había comido gato por liebre.

De mi abuelo apenas he oído hablar en toda mi vida, pero lo poco que sé es que era un hombre tranquilo, bueno, al que le gustaba la música y leer. Existen pocas fotografías de él, a lo que puedo decir que era más feo que Picio, con cara de golondrina y aspecto bonachón. Murió mucho antes que yo naciera.
A mi abuela la conocí. Me cuesta describirla. Creo que lo que mejor la definiría sería "ser inmisericorde y sin entrañas", vaya, una grandísima cabrona.

Durante la guerra mi abuela decidió sacar del colegio a su hijo mayor, mi padre, y ponerlo de aprendiz de ebanista. Entiendo que la necesidad imperaba, pero solo tenía 8 años. Mi tío se salvó porque solo tenía 3. Vivían en la portería junto con mi bisabuela, la madre de la soberana cabrona (que por lo visto era The Queen of Cabrona's) y entre unas pesetillas por aquí y otras por allá consiguieron sobrevivir hasta la postguerra.
En la sastrería donde estaba empleado mi abuelo, la guerra no les había perjudicado del todo. Realizaban encargos para uniformes militares. Al terminar, no había ni para comer y mucho menos para comprar trajes. Así que despidieron a mi abuelo.

Mi abuelo llegó a casa y comentó que le habían echado del trabajo. Se llevó una bronca monumental de su mujer y su suegra: "eres un calzonazos, no te haces valer...", "ahora qué vamos a comer, pedazo cobarde", "vuelve a la tienda y plántale cara, recupera tu trabajo"... El pobre hombre, al día siguiente se fue a su antiguo lugar de trabajo e hizo todo lo que le habían mandado las dos arpías. Salió de allí con varias costillas rotas, sin piños y con una denuncia por sindicalista, subversivo y anarquista.
A las pocas horas fueron a su casa a detenerle. Se lo llevaron mientras mi abuela gritaba "ya te lo decía yo que esto de ser tan de izquierdas y respondón te traería problemas". Cogió a sus dos hijos que habían presenciado la detención y les dijo "mejor que esté en la cárcel que en casa haciendo gasto".

Al pobre hombre con cara de pájaro lo llevaron a los calabozos de Via Laietana en Barcelona. Allí acabaron de saltarle los pocos piños que le quedaban con un par de palizas para que delatara a más compañeros.
Finalmente lo trasladaron al Penal de Valencia y allí estuvo preso más de doce años. Mi abuela nunca fue a verle, sus hijos solo un par de veces. Le dejaron salir porque estaba muy enfermo. Murió de tuberculosis al cabo de un par de años.

La verdad es que, desde que conocí esta historia, me pesa mucho menos el apellido.

SACÚDEME OTRA......POR FAVOR

No suele ocurrir, pero a veces me sorprendo ignorante y me pregunto: ¡¿pero cómo puede ser que yo no conociera esto?!.
Una espesa y tediosa noche de viernes estaba en casa tranquilamente, compartiendo impulsos eléctricos mediante sinapsis con otro espíritu inquieto y sensible, cuando, sin previo aviso, me soltó ESTO:





...y pensé: ¡¡buff!!. Me parecen geniales, originales, tragicómicos. Tan punks y tan líricos.

Luego vi ésto............





....y pensé: ¡cómo me pone esta tía, cómo me mola ese intercambio de roles y el transformismo!. Y me imaginé a mí misma vestida con un traje y una corbata, debajo unos calzoncillos, y a él con un vestido negro, un liguero y unos taconazos.

Después de escucharlos machaconamente (soy obsesiva, cuando me gusta algo no tengo fondo) me atreví con el disco en solitario de Amanda Palmer. Lo recomiendo, me gusta mucho ésta...



Entré emocionada como una niña con un juguete nuevo en el blog de Raúl, Interpretasones, gurú musical que siempre me enseña y sorprende, y le comenté mi fascinación por The Dresden Dolls y Amanda Palmer....¡¡cómo se me había podido pasar por alto!!. Justo hacía una semana él había colgado en su blog esta entrada dedicada a ella.

Entonces me paré a pensar en lo corta que se me va a hacer la vida para aprender, ver, leer, escuchar y sentir tantas y tantas cosas desconocidas aún. Es una necesidad imperiosa, una sacudida a la mente, al alma, necesito que me sacudan más, por favor....¡¡¡mucho!!!.

Es tan guapa, tiene una voz tan flipante, toca el piano a miles de años luz que yo...pero tenemos algo en común, nuestro MAPA DE TASMANIA.

Como dice Amanda, a unas les gusta llevarlo con rastas, a otras como si fueran niñas de ocho años, algunas en forma de triángulo y también como un bigotillo hitleriano, ¡pero un coño es un coño!.

Animo a todos a visitar Tasmania, fascinante tierra indómita.

¿¿¿¿VAGINAL O CLITORIANA????

¡¡¡¡¡YO SOY RAMONIANA!!!!!

¡¡¡¡¡SINCO IS A PUNK ROCKER!!!!

LA SUPLENTE

Soy friki. Si me quedaba alguna duda hoy he podido constatar que soy una friki total.
Este mediodía veo 5 llamadas perdidas de una amiga a la que no veo con mucha asiduidad. A la hora de comer intento saber qué ocurre pero no me contesta. Al final a eso de las 17:30 conseguimos hablar.

- Kit, reina!
- ¿Pasa algo?
- No. Bueno sí, te he llamado porque te invito a cenar al Tomato. Hoy.
- !¿!¿!¿!¿
- ¿Vienes, no?
- Vale.
- A las 20:00 horas en mi casa
- Coño, que pronto tenemos que cenar, no?
- Bueno... te explico. Alf (su marido) y Al (amigo del marido) tienen un bolo esta noche. Pero el jefe del restaurante les ha pedido que vayan con sus mujeres a cenar para charlar y cerrar el contrato.
- ¿Y?
- Es queeeee.... ya sabes como es la mujer de Al. Está loca y le ha dicho que ni hablar, que ella pasa.
- ¿Y?
- Pues que Al me ha pedido que llame a una amiga para...
- Pero, pero, peroooooo!!! ¿Me estás invitando para que sea la esposa suplenteeeee?
- Aissshhhhh, sí. Bueno, no. En fin, sí.
- Mira So, la mujer de este tío es coreana y lo sabe todo el mundo. Lleva las fotos de la loca coreana y las pequeñas coreanas nacidas fruto de su amor en el móvil, tatuadas en el brazo...
- Buenoooo... pero eso..., que no se van a fijar, mujer.
- Nenaaaaa, que puedo parecer brasileña pero no asiática!
- Porfaaaaaaaaaa.... Necesito que firmen el contrato, necesitamos la pasta. El tío ese es un carca que hace apología de la familia, y esas mamonadas. Porfaaaaa, porfaaaaaa !!!!!
- Vale. Pero iré a las 21:00 horas, antes no puedo.
- Aissshhhhh si es queeeeee eres la más...
- Sí, la más friki loca.

....

Cena copiosa y aceitosa en un sitio supuestamente fashion. Hablan de condiciones, de cuanto les va a pagar, de cuanto les va a pagar si no tienen que tocar porque no hay nadie (como hoy), que si no pueden tocar en ningún otro garito de esa calle, en fin, business.
Llega la hora del café y el tío me mira. Me mira mucho. Y decide dárnos conversación a las féminas.

Jefe: ¿Qué tal se lleva eso de tener un marido del mundo de la farándula?
So: Muy bien, somos sus fans número uno
Jefe: Tenéis que estar encantadas porque son muy buenos
So: Sí, sí. Ya te digo muy fans
Jefe: Perdona, ¿me has dicho Kit, verdad?
Kitty: Sí
Jefe: ¿Entiendes bien el castellano y el catalán, no?
Kitty: [no me lo puedo creer! no será cierto que el tío se haya tragado que yo soy la coreana] Claro. Sí, lo entiendo todo perfectamente.
Jefe: Oye, no te ofendas, eh! Pero me imaginaba que serías más... no sé, chinita.
Kitty: [pero que tío más tonto y más raro] Ya, a todo el mundo le pasa.
Al: Es que es solo de padre coreano y ella se parece mucho a su madre, que es italiana.
Jefe: Ecco!!! Eso sí que lo he notado. Ahora ya me cuadra más. Es que me tenías desconcentrado, pero ítalo-coreana sí que pareces.

Jooooooder. FLI-PA.
Les voy a pedir un porcentaje de comisión que se van a cagar, que poner cara de ítalo-coreana sin tener los ojos rasgados, lo mío me ha costado.