Falta en la carnicería....¡¡¡ un cuchillo de cocina!!!

Los Carniceros del Norte

Hay una sala de conciertos cerca de mi pueblo donde cualquier aficionado al punk, hardcore, psychobilly, ska y demás lindezas puede dar rienda suelta a sus pasiones. A veces, incluso, viejas glorias de mi juventud, resucitan de sus tumbas para taladrarnos con sus canciones (sí, querido Cabrónidas, el mes pasado tocaron aquí "Monstruación"...créetelo aunque te cueste, yo no estuve para contarlo, una lástima...o no...¡o sí!).

Una tarde de esta semana, paseando por la ciudad, vi el cartel:

¡¡No me lo podía creer!!, mis queridos Carniceros del Norte tocando aquí, en plena estepa lleidetana, tenía que ir sí o sí.

El nombre de los otros dos grupos no me sonaba de nada pero me parecían tan punk y tan nostálgicos...Kante Pinrélico y Eyaculación Post-mortem...qué cachondos. Yo siempre he querido tener un grupo punk que se llame Los Esforzados...pero esa es otra historia.

Por un momento dudé de que mis pabellones auditivos estuvieran aún receptivos para ese tipo de sonidos, pero qué coño, había que intentarlo.

Quedé con mi colega J., ilusionados ambos ante la perspectiva de poder oír en directo una banda que, para nosotros, son una mezcla acelerada de The Cramps y Parálisis Permanente....una delicia, vamos.

Ya veníamos caldeaditos de ánimos desde el sábado anterior, cuando fuimos a ver el remake de "Evil Dead". Hacía tiempo que no disfrutaba tanto en el cine viendo una de terror y sangre, es tan gore, tan bella, tan....¡tan divertida!.

Nos acercábamos a la Sala La Nota y me di cuenta de que la mayoría de personas allí congregadas tenían, al menos, la mitad de años que nosotros. Vaya par de antiguos.

Yo, que soy muy yo, y él...que vaya otro. ¿Qué puedes esperar de alguien que lleva una chupa con parches de "Parálisis Permanente", "The Cramps", "Misfits", "Turbonegro", "Ramones" o "Kiss" y en un brazo tatuada la calavera de Motörhead y en el otro en anagrama de "Killing Joke"?....pues eso, que sea tan friki como una, incluso más.

Al entrar en el garito sentí que atravesaba un túnel espacio-temporal, situándome 20 o 25 años atrás. El sitio es muy auténtico y trajo a la memoria tantas y tantas tardes y noches en el Aritjol, el  Anti, el Soroll, el Aro Sacro, el Café Voltaire, el Marcapasos....aquellos fines de semana de tripada ininterrumpida, de cervezas y amigos, de conciertos infumables, de tráfico de maquetas inaudibles, de nuestro fanzine "La Asamblea de Vikingos"...de pronto me sentí mayor, extraña, aunque me reconocía en cada una de aquellas personas, pero como si ahora lo viera todo desde otro prisma muy distinto.

Empezó el concierto y tuvimos tanta suerte que "Los Carniceros del Norte" fueron los primeros. El batería no estaba, parece ser que había pillado tal papa que no pudo salir a tocar, sonaba enlatado pero el resto de la banda ....estuvieron espléndidos. La estética y el sonido me chiflan, esa mezcla entre lo punk, lo siniestro, el psychobilly y el bizarrismo más brutal, las canciones llenas de referencias oscuras y gores y la guinda fue una versión acelerada de "Un día en Texas" de Parálisis Permanente que fue como estar oyendo a Benavente y su banda...casi orgasmamos.

De repente asoma un perro en el escenario, se lanza al público, ¡pobre bicho, lo van a aplastar!...la masa enfurecida salta, bebe y fuma...¡¡se puede fumar!!...¿me he muerto y estoy en el paraíso?.

Después de unas cuantas cervezas y algo de fumar perdimos el mundo de vista en pos de una risa imparable  y atroz que duró por lo menos 3 horas. Fue sano y terapéutico, sólo había que controlar un poco que no nos aplastaran en un pogo salvaje o nos rompiéramos los dientes intentando beber de una botella mientras la concurrencia pegaba botes como unos posesos....¡juventud divino tesoro!. Nosotros ya no estamos para eso. Para cuando salieron a tocar los otros dos grupos ya llevábamos tal morao que no sé si eran buenos o malos, pero diría que no me perdí gran cosa...

Por la mañana me dolía la cabeza una enormidad, estaba hecha trizas, sólo recuerdo haber cogido el camino de cabras que me trae hasta el pueblo para sortear controles drogadícticos variados...y poca cosa más.

Pero la sensación de haberme sentido como en casa en ese garito...eso es un antes y un después, volveré a ir sin dudarlo, aunque sea como la madre de todos, al menos nadie me llamó "señora" ni de "usted"...creo que aún soy joven.

Creo no, qué coño....¡¡¡lo soy!!!.

No somos románticos...¡¡somos Nekrománticos!!

...y no toqué ni un libro

Trabajo en el centro de Barcelona. No. Trabajo en el epicentro de Barcelona. Cada día piso el mismo suelo que miles de ciudadanos, de guiris, de seres humanos que van de aquí para allá. Luego existen días, como el de ayer, en que las hordas in-humanas lo invaden todo. Imposible dar un paso sin rozarse con alguien, imposible andar a un ritmo normal, parodójicamente imposible ver (y mucho menos mirar) un libro.

Salgo del trabajo y tomo una de las calles paralelas en las que no haya paradas para conseguir llegar al punto donde deseo hacerlo. Pero el día de Sant Jordi soy la misma singer morning de todos los días, me equivoco de travesía y me encuentro inmersa, sin quererlo ni intención ninguna, entre la vorágine de personas que transitan por Rambla de Catalunya. Me quedo atorada entre el gentío y detrás de mi una pareja de la guardia urbana a caballo, parados todos delante de una librería de franquicia en la que hay más gente de la que pasará en todo el lustro siguiente por ese establecimiento, me giro y acaricio al caballo, incomprensiblemente tranquilo, mimoso acerca su cara a mi mano y de repente se oye una voz chillona que increpa al agente caballístico: "Señor urbano, hágame un favor y entre ahí a decirle a Jorge Javier Vázquez que salga a saludar a sus fans".

Consigo llegar a trompicones al lugar de destino un par de travesías más arriba. Media familia está ahí, ayudando en la venta de rosas y libros para la Fundación de Parálisis Cerebral. Saludo, pregunto qué tal va el día, besos, más saludos, algún ¿conoces a fulanito?, mi hermana llega y me presenta a su nuevo fichaje amoroso, compro una rosa y todos aplauden, le regalo la rosa un chico que su enfermedad no le permite ni cogerla y se emociona, le hago carantoñas, me agobio con tanta gente, me despido y me dirijo hacia una calle menos concurrida para ir hacia al bar a reservar mesa para ver el partido.

Cervecita, lectura del periódico mientras espero que vayan llegando mis acompañantes futboleras. Aparece mi sobrina con una amiga y ésta me regala la mejor rosa que nadie podría regalarme bajo el lema: ¡¡¡Nena, no dejes que se marchite!!!.

Sant Jordi 2013: mi rosa Durex

Se lía un sindiós y empieza a pasar de mesa en mesa entre ovaciones a la afortunada de tan bonita especie de rosa rosae rosarum. 

Otra cervecita ahora ya en compañía y más risas. 

Enculada alemana, pero yo ya tenía los condones, así que duele menos. La crónica del partido no da para más, mi sobrina dice que ha dejado el coche en mi casa que sube conmigo en moto. 

Cuando ya estamos llegando veo un señor que empuña una espada láser y que me pide que pare... me separo un poco para no arrollarlo y poder frenar un poco más adelante y el tío me increpa con un "¿qué pasa, no tiene frenos la moto?". Empezamos bien. Se acerca otro compañero y me pide la documentación y papeles. Le entrego el DNI mientras busco en el bolso la documentación y aprovecha para decirme que no quiere el carnet de identidad que me está pidiendo el carnet de conducir. "¡Ah, es que no tengo!" La cara de mi sobrina es un poema. "A ver, la moto no es mía, es de un familiar, yo tengo permiso de circulación pero no lo llevo...es que me robaron la moto, MI moto, y lo tengo con la documentación de MI moto... lo siento es un descuido..." El tipo me mira con cara de te vas a enterar ahora cuando soples bonita, mi sobrina me mira con cara de joder la que se va a liar. Deciden que todo está en orden pero que a partir de ahora lleve toda la documentación y me piden amablemente y ofreciéndome una boquilla precintada que proceda a soplar la gaita. Mi sobrina me toca el brazo y me dice, tú tranquila. Yo estoy tranquila, no he hecho nada. Sopla, sopla, sopla, stop!. El tipo mira la maquinita y me mira de arriba a abajo con cara de sorpresa, y mostrando el resultado grita en voz alta 0,0. Me parto de risa mientras pienso en los sudores que acaba de pasar de mi sobrina. ¡Coño, que cuando digo que no tengo resacas, es que no las tengo! Mi capacidad de metabolizar el alcohol es de otro planeta: 5 cervezas y sin haber ido a mear antes de salir del bar y doy 0,0.

Me dice un vaya usted con dios y con cuidado y aprovecho para preguntarle que como tienen lo mío, que si andan buscando mi moto robada, que ya está bien, que mi paciencia tiene un límite y que la necesito para ir a la playa en verano.

Llegamos a casa, aparco la moto y la acompaño hasta el coche aprovechando para preguntarle si ha comprado algún libro. Contesta que no, que qué va, que era imposible acercarse y poder mirar nada, que ni siquiera ha tocado la tapa de ninguno. Le digo que yo tampoco, que hay que ver que poco nos culturizamos últimamente a lo que responde "da igual, si tampoco te daría tiempo a leer que tienes que darle candela a los pétalos no vaya a ser que caduquen". Qué razón lleva la juventud. Qué razón.

Un día solidario

Llego a casa corriendo en un impás, desde las 7 de la mañana levantada y preparando el gran día....¡corro!, tengo que volver a las tres, el día será largo, la espera también lo ha sido.

Llevábamos meses preparándolo, con la ilusión de siempre puesta en cada acto.

Estoy orgullosa, me siento feliz.

Cuando nos planteamos, hará un par de meses, organizar una parada SOLIDARIA con nuestro grupo de voluntarios, no hubo que ir muy lejos para encontrar una causa: muchos niños de nuestra comarca acuden al colegio sin material escolar, sus familias no tienen dinero para comprarles absolutamente nada, y desde los Consejos Escolares de la zona nos había llegado una petición de socorro, era, y es, urgente. Ningún gobierno ponía solución al despropósito, pero siempre nos queda la SOLIDARIDAD, el calor humano, la fe en las personas que ansiamos un mundo más justo para todos, y sobre todo para los niños.

Pusimos a currar a la Gente Mayor para la que trabajamos como voluntarios y siempre, siempre, me emociona ver cómo se implican al 100%. Ser mayor, incluso anciano, no significa estar muerto ni ser inútil. Qué gran lección nos están dando hoy.

Colgamos carteles por toda la ciudad pidiendo libros usados para poderlos vender y recaudar pasta para ese material escolar tan necesario. También están esas virguerías de rosas  artesanales que han hecho nuestro grupo de usuarios con sus manos y mucho tesón.

Y llego a casa pletórica, cansadísima, pero con la energía del un torbellino, el torbellino de SOLIDARIDAD que hoy está demostrando la gente que colabora, tanto con su trabajo voluntario como con su aportación económica. Tanto con sus manos como con su ilusión.

Y soy feliz....muy feliz.

¿Qué mejor día que hoy para regalarle una sonrisa a un niño?

Hoy, si podéis, regalad SOLIDARIDAD.

Emborracharme...

En estos tiempos en que las relaciones emocionales son más complicadas que un manual de montaje de Ikea traducido del sueco al coreano, en las que hacerse el "sueco" precisamente es pura supervivencia, no sé si reconforta ver que una no está sola o desespera todavía más saber que ésa es la dinámica generalizada.

Para que escribir yo nada si alguien lo ha hecho ya por mí (de manera tan brutalmente estupenda). Es un dictado, una declaración de intenciones que me han extraído del alma...

...a buen entendedor, pocas palabras bastan.

Necesito urgentemente escucharla en directo...mañana será posible.

Empiezo a quererte

Empiezo a pensar

Que no hay un día 

Que no quiera verte

Y demostrar

Todo el amor 

Que te mereces

Y vestiré como tú digas

Iré más decente

Para poder 

Ir a esos sitios 

Deprimentes

Haré de escoba

Y de felpudo,

Haré de sirviente

Y triturar mi corazón

Con ingredientes

Y beber todo ese batido,

Acompañarlo después

Con vino

Beber hasta emborracharme

Hasta caer rendido

Y levantarme

Me levanté tarde

Y la resaca

Que ahora tengo 

Me impide llamarte

Y con las ganas 

Que ahora tengo de 

De follarte

Y me has mandado algún

Mensaje

Que vi tarde

No va el whatsApp

No carga el vídeo 

Que mandaste

Y beber todo ese batido

Acompañarlo después 

Con vino

Beber hasta emborracharme

Hasta caer rendido

Y levantarme

Sigo aún borracho perdido

Pero me atrevo 

A contarte

Que yo no puedo

Ser tu amigo

...

Sigo aún borracho perdido

Pero me atrevo

A Contarte

Que yo no quiero 

Ser tu amante

Arden los corazones

Queridos RAMMSTEIN:

Antes de nada, gracias por el TREMENDO DOLOR DE CERVICALES que tenemos aún hoy las Másqueperras ... muchas gracias.

Gracias también por atronarnos los oídos sin compasión con música, pirotecnia y berridos.

Por subirnos la adrenalina a niveles estratosféricos.

Por ser siempre vosotros. Por no cambiar.

Por seguir humillando y maltratando al pobre anélido de los teclados (Christian Lorenz), lo mismo metido en una olla gigante flambeado con un lanzallamas, como sodomizado vilmente por el portentoso Till.

Por hacernos sudar, gritar, bailar, sentirnos vivas.

Por demostrar que la belleza existe incluso en los vertederos.

Porque incluso siendo alemanes, siendo animales, sois capaces de conmover con cosas como ésta ...

Nuestros corazones también arden. Gracias.

Grandes Esperanzas

No sé si hablo en nombre de todas las personas que tienen hijos, pero sí creo que en el de la mayoría.

Cuando llegan al mundo nuestros retoños solemos poner en ellos grandes esperanzas. Tal vez, consciente o inconscientemente, queremos que ellos colmen y culminen anhelos e inquietudes que nosotros nunca llegamos a cumplir.

La noche que mi hija decidió salir al exterior yo había estado en el cine viendo "El laberinto del fauno"tan ricamente, creí que aquello era un buen augurio y que a ella le había gustado tanto como a mí y tenía prisa por comentar la jugada juntas.

Con tres años se sabía "Los mundos de Coraline" de memoria y tarareaba estribillos de Love of Lesbian luciendo orgullosa su camisetita de Mötorhead. La cosa iba bien. O a mí  me lo parecía.

Enseguida me di cuenta de que tenía un gran oído para la música y mucho ritmo. Qué bien, pensé, al menos ha heredado algo bueno, habrá que sacarle partido.

Con cinco años empezó a estudiar música y los informes de su profesora eran más que alentadores: su afinación es excelente, también el ritmo y le encanta la música. Bien, vamos bien.

El año que viene tiene que escoger instrumento y llevo meses malmetiendo para que se decida por el piano, frustraciones de una que lo dejó todo a medias.... como casi siempre. Ella quiere tocar la guitarra, y no hay manera de que baje del burro, es cabezona, y no sé por qué... .

Como el año anterior había estado apuntada a un Club de Baloncesto y renegó por activa y por pasiva del deporte y del hecho de sudar, la apunté en una escuela de baile moderno. Ni más ni menos que a aprender HIP-HOP. Nada de tutús ni moñigonadas de ésas.

A mí aquello me parecía de lo más, me la imaginaba con la gorra al revés y los tejanos caídos agitando los brazos al ritmo de Beastie Boys, de Insane Clown Posse o de 7notas 7colores. Fantaseaba en mi interior con comprarle un monopatín y unas camisetas anchas con logos del tipo "Fuck you" o "Rap Rules" ... infeliz de mí.

Y lo entiendo, entiendo que si te gusta bailar (y a ella le encanta y se le da muy bien) Michael Jackson es un icono, un héroe, un modelo a seguir, pero..................le chifla, se vuelve loca, le adora. Y lo llevo FATAL.

Ya no puedo más. Llevo ya un par de semanas escuchando una y otra vez "Smooth Criminal", hasta la saciedad, y empiezo a tener ganas de matar a alguien, pero de verdad.

Cierto es que cuando recuerdo películas como "Shine", "Hilary y Jackie" o "La pianista" (ésta última marcó un antes y un después en mi vida, puto Haneke, me pone del revés) me entra un escalofrío y procuro relajarme y dejarla hacer a su aire.

Siempre he pensado que lo importante para ella es la felicidad, venga de donde venga, la encuentre donde la encuentre, pero....puto Michael Jackson de los cojones, qué harta me tiene, ni muerto deja de dar por saco.

Así que tendré que relajar mis grandes esperanzas y dejarla ser y hacer, como tiene que ser. ¿No?.

Por suerte creo que aún no está todo perdido, desafía por completo a la autoridad (lo que más me gusta de ella, pero que más tormento me produce), desde hace unos meses odia el color rosa y aún prefiere las películas de Tim Burton a las de Disney, y eso dice mucho a su favor. Es auténtica, la cabrona.

Pero el puto Michael Jackson....¡¡¡eso no se lo voy a perdonar!!!.


(Éstos tienen fama de imbéciles, pero a mí me gustan....)

El Musiquito

Creo haberme enamorado definitivamente. Ya no hay marcha atrás, ha sido verle y amarle, así, sin más.

Nunca me he sentido atraída por los orientales, pero he caído en su redes.

No recuerdo cuanto tiempo hace que vi un "30 Minuts" sobre la educación de los niños coreanos y me quedé traumatizada. No tenían vida, estudiar, estudiar y estudiar, nada de jugar, todo el día de una aula a otra: inglés, música, refuerzo en matemáticas... y al llegar a casa a las tropemil seguían estudiando y dormían unas cuatro horas.

Me pareció tan brutal que mi atracción hacia esa cultura todavía bajó unos cuantos peldaños.

Y así pensaba que sería siempre, hasta hace un par de días. Quizá no sea humano tratar a los niños como adultos, pero se me cae la baba...

Os presento a la criatura que hace que se me dibuje una sonrisa de oreja a oreja. ¡Qué de puta madre se lo pasa!

¿¿¿¿Pero cómo nos pueden gustar tanto los musiquitos????

1816, el año sin verano

Estamos a 6 de abril y esta mañana el termómetro marca 2 míseros grados. Hace un frío de cojones, hablando claro, este invierno se me está haciendo duro y largo, dos adjetivos que, aplicados a alguna otra cosa, serían muy de celebrar, pero que en este caso me tienen más que asqueada.

Dentro de un rato me voy para Olesa de Montserrat, mañana tenemos prevista una excursión de todo el día por esas montañas mágicas, y no sé si llevarme pantalones cortos y camiseta de tirantes o un forro polar y calcetines hasta las ingles...un desbarajuste.

Me ha venido a la cabeza la historia de aquel año que no tuvo verano, 1816. Según cuenta la historia la erupción del volcán Tambora (en la actual Indonesia) arrojó a la atmósfera 1.500.000 toneladas de polvo, ocasionando un desastre climático a nivel mundial que se calificó como "el año de la pobreza".

La reducción de la luz del sol hizo bajar varios grados las temperaturas y hubo heladas y tormentas de nieve en fechas inauditas, se triplicaron las lluvias, nevó cerca del ecuador, la escarcha quemó las cosechas y las muertes por falta de alimentos se descontrolaron en el norte de Europa, en Estados Unidos, en el sur de China, en infinidad de países.

Se multiplicaron los precios de los cereales, se extendió la hambruna y la gente, desesperada, saqueaba almacenes de grano y se comía todo bicho viviente. Hubo disturbios en Europa, que aún se recuperaba de las guerras Napoleónicas. Aquello debía ser peor que un holocausto caníbal., como una 'balsa de la Medusa' pero a lo bestia.

Si la vida en 1816 ya debía ser dura y precaria, no quiero ni imaginarme lo que debió ser con tanto frío y sin alimentos. Una barbarie.

Casualidades de la vida, llevo unos días escuchando a RASPUTINA, ella le dedicó una canción a ese hecho histórico, ahí os la dejo....feliz e invernal fin de semana a tod@s.

EL ENFOQUE

Cada vez que cojo una cogorza, que suele ser bastante a menudo, me acuerdo de Mat, un niño muy especial.

Sin ir más lejos, hace un par de sábados, con unos cuantos tequilas en el cuerpo y los Dropkick Murphy atronando de fondo, servidora se marcó unos pasitos de "tap dance" con los bracitos en la cintura o con las manitas colgando. Cuando se baila irish el mundo se mueve a otro ritmo, si se baila borracho el mundo tiene un movimiento imposible.

Mat ha vivido 7 años a un ritmo que no era normal, por eso me acuerdo de él en estas circunstancias.

Siempre me ha parecido adorable aunque raro, un niño con unas habilidades distintas a las de los demás.

Durante todos estos años él ha insistido en querer hacer actividades físicas que, tarde o temprano, han acabado por depirmirle, ya que parecía lo que viene llamándose un "patoso de manual".

Así que pareciendo que la naturaleza no le había dotado para jugar al futbol (que él tanto adora), ni para hacer natación y mucho menos correr, su madre, persona sensible donde las haya, dándose cuenta que su hijo era más hábil parado que en movimiento potenció su parte más creativa. Le estimuló para tener un amigo invisible con el que compartir las horas de quietud.

Ella, escultora, se lo llevaba al estudio y le permitía jugar y trabajar con todos los materiales posibles. También jugaba a inventar cuentos que luego su madre transcribía y ambos los ilustraban.

Dado que ella es belga de origen siciliano, aprovechó su calma y poco brío para inocularle el mayor número de lenguas posible consiguiendo que a los 5 años el chaval entendiera perfectamente cualquier conversación en francés, italiano, castellano o catalán.

Muy bonito, sí. Pero la criatura quería jugar con los otros niños.

Su padre tenía otro proceder. Siempre que Mat acudía a una fiesta de cumpleaños le observaba sin entender por qué su hijo se movía como enfundado en un traje de astronauta, lento y torpe.

No sin ciertas reticencias la madre accedió a los deseos del progenitor a consultar con algún médico para encontrar la causa o explicación a tanta lentitud y patosismo, más que nada porque eso parecía generar cierta infelicidad en el chiquillo.

Después de acudir a un par de médicos que no dieron ninguna importancia a que un niño "aparentemente" sano se cogiera siempre de la barandilla para subir o bajar escaleras, que no les pareciera extraño que un chaval de 8 años jamás tuviera la intención de correr, su padres creyeron que debían rendirse a la evidencia que lo único que podían hacer era seguir potenciando el artista que el niño llevaba dentro.

Un día que se dirigían al zoo en autobús, al bajar se les acercó una chica y les dijo "Perdonad, soy médico, neuróloga infantil, ¿vuestro hijo está diagnosticado?". Se quedaron ojiplatosos y concertaron una cita con ella para que le visitara.

Cuando llegaron a la consulta les esperaba con una colega oftalmóloga. Seguían sin salir de su asombro, esa mujer solo con verle moverse supo que algo pasaba. Mat se sentó con toda su parsimonia y procedieron a ponerle unas gafas, se agarró del reposabrazos y chilló "¡¡¡¡¡Uaaaaaaalaaaaaaaaa todo está quieto!!!! Las cosas han dejado de moverse, el suelo está quieto... No me las quitéis, no me las quitéis". Y así supieron que su hijo no era lento, ni idiota, ni patoso, que había vivido toda su corta pero intensa vida en un mundo en constante movimiento, donde los objetos volaban y las escaleras se movían. Él no podía saber que eso no era normal, no conocía la calma.

Hoy Mat juega a futbol, corre, corre todo el día a todas horas, sonríe constantemente y mientras dibuja hace el pino puente. Intenta recuperar el tiempo perdido. Dice que se pondrá lentillas de mayor para no ser un gafotas como Kitty.

Cuando bebo y el mundo se desenfoca y los bordillos crecen haciéndome dar tumbos, me acuerdo siempre de él.