miércoles, 29 de febrero de 2012

LOS JUGADORES


Como si de una reunión de un Grupo de Apoyo Mútuo se tratara, voy a confesar: Hola, me llamo Kit. Soy jugadora y juguetona. Es decir, ludópata.

La vida es un tremendo, complicado y absurdo juego. Toda ella. Del inicio al fin. Así que hay que vivir apostando, ganando y perdiendo, comiendo fichas, matando y muriendo.
Puedes empezar la partida o unirte a una ya empezada, la cuestión es que sepas en qué juego estás. Si se trata de poner las cartas sobre la mesa y jugar a cara descubierta, o si por el contrario, toca poner cara de poker y ser un estratega.

¿Qué puta manía le ha cogido a la gente a hacerse suya la frase "donde dije digo, digo Diego"?
Coño, una apuesta es una apuesta. Tiene implicaciones en el resto de participantes, no vale largarse porque el resultado no es el que quieres. Apuesta más, juégatela, pásalo bien.
Los cobardes desprestigian una buena mano. Ponte el pitillo en los labios, no mires a los ojos y trama, urde, busca ganar. Y si pierdes, pues ya tienes la excusa para pillarte una buena toña con el ganador, y que encima pague.
La patraña que dice que lo importante es participar solo sirve para los niños, para evitar frustraciones. En el mundo adulto se juega para ganar. Para ganar pasta, para ganar prestigio, para ganar un polvo, para ganar lo que se desea, para ganar, ganar, ganar. El riesgo siempre es el mismo: perder. Y no nos engañemos, nunca se pierde con dignidad. El primero gana, el resto... el resto a tomar por el culo. Eso sí, llegar hasta el final, siempre.

Siempre he escuchado que el mundo es de los valientes (jugadores).
Y una mierda. Una mierda gigante.
Valientes hay cuatro (o tres, si me apuras).
El mundo es de los cobardes (trileros). De los que huyen antes de oír retirada. De los que al primer traspiés hay que darles la palmadita en la espalda y colmarles de apoyo.
Los jugadores somos unos tarados, una especie en extinción, estamos como putas cabras montesas. Nos puede más el placer del riesgo que el miedo al fracaso.
En cualquier terreno, en cualquier jugada, hay que ir a por todas.
Coño, una apuesta es una apuesta. ¡Hagan juego, señores!

martes, 28 de febrero de 2012

Hembras y machos

Hasta la hierVa se distingue

Me despertó el ruido lejano de un tragín de cacharros y el olor a café. Cuando llegué a la cocina Odysseus andaba poniendo orden en aquél sindios, "qué pelo tan largo se le ve cuando lo lleva suelto", pensé.

Me preguntó si quería un café, a lo cual asentí, me dijo que ya se había tomado tres y que iba por su quinto cigarrillo, llevaba despierto desde las cinco. Mientras yo encendía el primero de la mañana y saboreaba el ansiado brebaje nos pusimos a hablar, como no podía ser de otro modo.

Hablar con él me gusta, diría que me fascina, es un hombre calmado, sabio, coherente, extremadamente inteligente y un pozo de cultura. Me gusta escucharle y opinar poco, dejarle fluir y aprender. Luego siempre repaso cuanto me ha dicho, como ahora, que después de dos días aún mantengo fresca en mi memoria aquella conversación de domingo por la mañana, coffee & cigarrettes mediante. Si hubiéramos tenido música de fondo probablemente habría sonado Tom Waits o Marisa Monte o Vinicius de Moraes o Rachmaninov o Debussy. Yo aprendí lo que es la música gracias a él.

Después de repasar por encima libros, vidas y demás, le pregunté:

Sincopada: ¿Por qué somos tan distintos los hombres y las mujeres y nos empeñamos en entedernos?.Nosotras parecemos más complicadas, en realidad creo que somos más complejas, a veces me gustaría ser mucho más simple, no darle tantas vueltas a todo y guiarme por el instinto más que por esta maldita cabeza que no para de carburar.

Odysseus: Es algo genético, creo, va con nosotros. A los hombres el poder nos erotiza, nos satisface y con poco más lo tenemos resuelto, ahí nos sentimos satisfechos, cuando nuestro dominio está controlado. Vosotras sois mucho más sociales, es una cuestión animal. Pongamos como ejemplo un macho Alfa chimpancé. Desde su árbol controla feliz que sus hembras y prole estén bien y se dedica a vigilar que ningún otro macho tenga la ocurrencia de poner ni un sólo pulgar donde no debe, porque entonces le intenta arrancar la cabeza. Las hembras, mientras tanto, deben socializar a sus crías, se acercan al resto del grupo, es una cuestión de EMPATÍA, sois infinitamente más empáticas.

Sincopada: vale, pero por suerte no todos los tíos sois así, hay muchos que sois sensibles, soñadores, divertidos. No soporto esos tíos que van de machos. No se puede generalizar.

Odysseus: sí, claro, pero el fondo de la cuestión es simple. Puedes estar veinte años con una tía y no hacerle ni puto caso, pero si un día decide dejarte entonces te vuelves un obsesivo y piensas quién será el macho Alfa que se la vaya a trincar. Somos unos obsesivos, posesivos.

Sincopada: las tías también lo somos bastante, bueno, más bien diría histéricas o neuróticas, cada uno tiene lo suyo. A mí lo que me da por culo es no ser más racional y menos emocional, tener que estar siempre dándole mil vueltas a todo, cómo os envidio.

Odysseus: la sociedad se forma en base a vosotras. Nosotros vamos más a lo nuestro y nos guiamos muchas veces por pulsiones muy primarias. Por ejemplo, mira Strauss-Khan, ¿tú crees que ese hombre tiene alguna necesidad de meterse en esos líos?. No, claro, pero puede con él, no puede evitarlo. Para dejar en bragas a cualquier hombre poderoso sólo tienes que montarle una fiesta con algunos zorrones de diecisiete años y ya lo tienes bien jodido. Nos perdemos. A la Merkel no. La Merkel, seguramente, se los follará también, pero nadie se va a enterar. La Merkel sí que es peligrosa.

Sincopada: joder, la Merkel, ya te digo, esa sí que nos va a joder bien. En definitiva no es que seamos más complicadas y vosotros más simples, ni que no nos guíen en ocasiones los instintos más primarios, también somos animales de sangre caliente y buscamos cómo saciar nuestras apetencias, en realidad creo nos comemos demasiado la olla, al menos hablo por mí, y eso no puede ser bueno ni práctico. Me encantaría que escribieras algo para nuestro blog, lo que te dé la gana.

Odysseus: ya no tengo ganas de escribir, ahora quiero volver a leer. Tengo muchas ganas de leer. Deberías volver a intentar leer a Nietzsche, un tipo que murió loco y sifilítico porque se follaba todo lo que se movía te podría aclarar muchas de tus dudas. Es brutal, dijo unas cosas alucinantes, muy ciertas.
 
Sincopada: ¡¡jajajaja!!, ya sabes que lo he intentado pero no puedo, ahí la empatía, la simpatía y toda la mandanga se me van por el sumidero, tío.

No sabes cuánto me jode que no quieras volver a escribir, lo haces realmente bien. Cada vez que me nombras en el puto twitter ese tengo ganas de mandarte esta canción, pero como soy incapaz de aclararme, te la dedico aquí. Sé que te va a encantar. T'estimo.

"No hay una vida en serio y otra vida de licencia...."


lunes, 27 de febrero de 2012

El Capullo y la Coixet


La gente me habla.
Lo hace sin parar.
Casi cada día hay algún desconocido que se dirige a mí y me suelta una rollo.
Creo que tengo tres actitudes diferenciadas: ser amable sin más, tratar mal y secamente, y no proferir ni una palabra acompañado de una mirada, a menudo, de desprecio. Sí, soy muy borde, a veces. Nunca sé cuál va a ser mi reacción. Depende, pero tampoco sé de qué.

La semana pasada aparqué la moto en la Plaça de la Catedral. Me dirigí al cajero para poder coger una cogorza mientras veía el partido en el bar. Me encantan las semanas en las que hay partido, me libero de todas las tensiones acumuladas. Vocifero, bebo y vuelvo a casa mansa como un cordero.
Detras de mí entró un chico con un monopatín rarísimo. Nos dispusimos a sacar pasta. Iba ensimismada pensando que lo último que podría soportar ese día era que el enanito de dentro del cajero me dijera que nanay, que no me escupiera ni un mísero euro.
Estaba poniendo el pin cuando el tío me toca el brazo y me suelta: "Sí, sí, eres Isabel Coixet". Sin pensarlo le solté un IMBÉCIL. A lo que el pobre tipo atónito balbuceó "¿perdonaaaa?"

Kitty: Joder, soy más mona que esa tía. Sí, vale ha hecho joyas del cine, pero es fea y tonta. NO. No soy la Coixet.
Capullo: Vaya, lo siento. Te pareces.... bueno, quizás no.

Recogimos los dineros y me volvió a tocar el brazo.
Capullo: Perdona falsa Coixet, ¿dónde vas?.
Kitty: jajajajajaja... qué capullo eres. A ver el fútbol.
Capullo: Yo también.
Me tendió la mano mientras decía ¿amigos?. Salimos de ahí y seguía andando a mi lado.
Kitty: Voy al estanco, ¿piensas seguirme?
Capullo: Sí. Bueno no, yo también voy allí. ¿Vemos el fútbol juntos?
Kitty: Mira.... haz lo que quieras, yo voy a un bar.
Capullo: Es que he quedado en casa de un amigo.
Kitty: Pues vale, pasadlo bien.
Capullo: Venga Isa, ven conmigo. Yo me llamo...
Kitty: Capullo. Si tú me llamas Isa, yo te llamo Capullo. Ven tú, te invito a una birra.
Capullo: Uffffffff... otro día. Dame tú móvil.
Kitty: Ni hablar.
Capullo: Pero chiquilla, no pasa nada. Te llamaré. Quedaremos. Unas risas. Unas birras. Y ya si eso... ya sabes. Venga no me mires así, estás más guapa cuando te ríes. Oye, te estoy hablando, no te vayas.
Kitty: Déjalo, anda. Adiós.
Capullo: Espera, toma el mío. Ponlo en la "C" de Capullo, no me importa. Haz lo que quieras, pero llámame.
Kitty: Es que no quiero.
Capullo: Te buscaré.
Kitty: Vale.
Capullo: Vale. Molas mucho Isa Coixet!!!!

La gente está como un cencerro, ¿o me lo parece a mí?
Tengo un imán para los tarados.

sábado, 25 de febrero de 2012

SHAME (he vuelto a perder)




Hace unos días me aposté una cena con mi amigo DCALP que no hablaría de "SHAME" en el blog. "Cuando la veas (me dijo) no podrás evitarlo. Apostemos". Qué calados nos tenemos.

Yo lo tenía fácil para ganar, con no nombrarla en estre nuestro cutreblog era suficiente. 

Ayer la vi............(es verdad, nene, tiene un pollón, y esto no es hablar de la película, que conste en acta, sólo es hablar del tamaño de un pene, y qué pene amigas).

Así que..........NO VOY A HABLAR DE "SHAME" NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"
 NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME"NO VOY A HABLAR DE "SHAME".

Si alguien no sabe qué hacer este fin de semana......pues eso. No voy a dar ideas. Y si alguien ya la ha visto, hablemos del final. Y de la vergüenza. Y del sexo, claro.

Yo me voy a una fiesta. Ustedes lo pasen bien. Hasta la próxima.

 (Grrrrrrrrr.....vale, la cena te la pago yo, maldito. Cançoneta per tu).

(Arghhh!!!!, me había olvidado de decir que "DRIVE" me gustó muchísimo, gracias RORSCHACH, eres el mejor, pero de lejos....).
 

jueves, 23 de febrero de 2012

BUSCAVIDAS


Hoy me han hecho enumerar todas las actividades remuneradas (algunas no llegaban a poder llamarlas trabajo) que he realizado a lo largo de mi vida. Luego se ha formulado la siguiente pregunta: ¿cómo ha sido posible que haya podido trabajar en cosas tan distintas?
Pues no lo sé. Digamos que actúo de la misma manera desde hace años: descerebradamente, pero he ido cambiando de parecer sobre ciertas cosas, sobretodo en la cantidad de pasta que necesito ganar a final de mes.
Hace pocos días, en actitud noctívaga (Lobo, me gusta esta palabra, te la tomo prestada), un día entre semana cenando más bien tarde, salió en la conversación la cantidad de años que llevábamos trabajando y qué poco felices nos hacía, a las tres, tener que hacerlo. Cada una recordaba algún trabajo que le había gustado más que los otros, y coincidíamos en que no eran precisamente ni los mejor pagados, ni los que requerían más conocimiento para realizarlos.

Cuando me han instado a listar mis actividades he nombrado solo algunas, y ya le han parecido muchas y dispares. Luego, volviendo a casa en moto he intentado recordarlas en orden cronológico, y la verdad es que alguna no tiene desperdicio.

Lo primero que hice cobrando fue de canguro. Tendría entre 13 ó 14 años y llevaba a casa algunos niños del colegio.
Esta actividad se alargó durante los primeros años de instituto. También lo hacía los fines de semana por la noche.
A los 17 mi hermano me enchufó en la empresa que trabajaba para hacer de archivera y al poco tiempo de empezar se largó la recepcionista y me ofrecieron más pasta y ese puesto. A los tres años fui despedida. Gané el juicio y me indemnizaron.
Estando como vaca sin cencerro, sin intención de estudiar ninguna carrera porque no sabía qué coño hacer, con la indemnización me largué a Roma. Estuve casi dos años trabajando como au-pair. Tenía casa, comida y sueldo.
Vuelvo sin oficio ni beneficio y un poco saturada de niños. Mi hermana se había mudado y le pidió al pintor que me cogiera como ayudante. Le gusté tanto que estuvimos un año trabajando juntos. Ser pintora de casas fue un gran trabajo, estaba todo el día rodeada de hombres que me trataban como una princesa.
Simultaneaba el mundo obrero con traducciones que me encargaba la FAO del italiano al castellano. No sé cómo pero también hice un montón de transcripciones de diferentes programas con presentadores de TV3 para editar libros que revientan las ventas en Sant Jordi.
Fui promotora de libros de una editorial infantil durante muchas navidades y ferias del libro.
Empecé a trabajar como lectora por horas para ciegos y viejos variados. Éste curro también molaba un montón.
Luego a través de no recuerdo quien, me ofrecieron trabajar para una empresa que diseñaba y producía sellos de goma. Fue la primera vez que trabajé con Mac. Me ocupaba de los diseños y parte de la producción. Trabajo creativo, bonito pero precario y sin contrato.
Volví a hacer traducciones para completar el sueldo y hubo una empresa de trabajo temporal que me pasaba un montón (hice una cantidad ingente de traducciones de manuales de instalación de calderas Ferroli). El jefe y yo nos hicimos coleguitas y me ofreció trabajar con él en la oficina. No sé muy bien de qué hacía, así que lo dejaré en administrativa. Todo era bastante un choteo, años muy díscolos y desfasados, currando la mayoría de los días con una resaca del quince o sin haber pasado por la cama. En esta época también hice de camarera en algún garito para que me salieran las copas gratis.

Llegados a este punto empecé a cuestionarme si quería estar toda la vida haciendo trabajitos sin sentido. Dejé el trabajo y decidí ir a la universidad. Pasé dos años de mantenida mientras me dedicaba la vida de estudiante de sociología.
Empecé a jugar a la ruleta por encargo. Un tipo que tenía pasta y la entrada vetada en los casinos me daba la pasta para que la jugara yo. Sí, me gusta el juego, y lo hacía bien. Si perdía el tío se quedaba jodido y punto. Si ganaba me llevaba una comisión en función de la cantidad ganada, pero podía oscilar entre un 10 ó 20%. Me saqué una pasta.
Como me salió el tiro por la culata y más que de mantenida hacía de chacha, busqué un curro que me ocupara pocas horas. Con diferencia fue lo peor que he hecho jamás: teleoperadora del servicio de atención al cliente de empresas de Telefónica. Creo que jamás he vuelto a ser tan insultada por desconocidos o incluso algún conocido como en aquellos días.
Esta mierda de trabajo me permitía estudiar por las tardes, así que aguanté mucho más de lo que deseaba.
Me separé y necesitaba más pasta que la que me daba un trabajo de 4 horas. Y me cayó un regalo del cielo. En el departamento de la universidad me ofrecieron curro. Hacía lo mismo que una becaria pero con mayor remuneración. Los tres años que estuve allí fueron increíbles. Pude dedicarme a la investigación y me encantó. Se acabó la pasta para pagarme y vuelta a buscarme la vida.
Otra serie de trabajitos sin contrato de contable en un garden estornudando todo el día por las gramíneas de los cojones, encuestas telefónicas... toda canela en rama, vamos.
En realidad he buscado trabajo pocas veces, suelen ofrecérmelos. Me llamó un profesor y compañero del departamento de la universidad para que fuera a una entrevista. Me dijo que era un buen trabajo. Fui y me contrataron para llevar la Secretaría Técnica de una red de investigación en salud a nivel estatal.

Llevo más de 8 años trabajando allí. En este tiempo ha pasado de ser una Fundación pequeña a convertirse en Instituto Universitario de Investigación. He pasado por muchos departamentos hasta llegar a ser la responsable de la gestión de proyectos. Y, sinceramente, vaya truño que ya tardo en dejar. Con esto de hacerte mayor no desaparece sólo la lozanía, lo jodido es que aparece el aburguesamiento y se acrecenta la cobardía. Y llega el lunes y solo piensas en que todo pase lo más rápido posible para que sea viernes.

Desde aquí y ahora, juro que quizás mañana no, pero que no tardaré mucho en recuperar alguno de mis antiguos curros o me inventaré uno nuevo. Palabra de Kitty.

miércoles, 22 de febrero de 2012

SIRIO B

De los lugares que he visitado creo que el País Dogón, en Malí, es el que más huellas ha dejado en mi memoria. Alguna otra vez ya he hablado de aquél periplo en este nuestro cutreblog, pero siempre me quedan cosas que compartir, la experiencia fue única por auténtica y enriquecedora.

La cosmogonía dogón lleva años siendo estudiada. No voy a extenderme, si alguien está interesado en saber más puede leer "Dios de agua" de Marcel Griaule, un antropólogo que pasó años con la tribu y finalmente se ganó el derecho a ser enterrado en la falla de Bandiagara juntos a los dogones, es el único hombre blanco que allí reposa sus huesos. El libro, debo advertir, a mí me resultó un ladrillaco intragable, no pude, aún así en él pude consultar algunas de las costumbres que para nosotros son bárbaras (como la ablación del clítoris) y que para ellos tienen una importancia religiosa (no entraré en  rebatir argumentos, siempre me ha parecido una monstruosidad y un modo de castrar la líbido de las mujeres para tenerlas sujetas en la choza).

Lo más alucinante de los dogones es que conocían la existencia y periodicidad de la estrella SIRIO B mucho antes de que ésta fuera vista y mesurada con precisión. Según su cosmogonía el Universo se generó a partir de una estrella (Sirio B) que giraba alrededor de otra (Sirio A). En sus tradiciones orales describían unos seres semejantes a peces (de ahí el nombre del libro "Dios de agua") que habían sido quienes les habían explicado el complicado orden del Universo.

Esta estrella se aproxima a la Tierra y se hace más visible con potentes telescopios cada 60 años, justo en la fecha que los dogones celebran la gran fiesta del SIGUI, para la cual preparan sus máscaras y dedican varios días de fiesta a la vida y a la fertilidad. El próximo SIGUI creo que es en 2027, juré y perjuré que estaría allí y voy a hacer todo lo posible por no perdérmelo, aunque tenga que ir arrastrándome y con el gotero puesto.

Se ha hablado mucho, muchísimo, sobre esta cuestión y sus interrogantes. Se dice que los dogones pudieron ser contaminados por visitas de antropólogos y viajeros, pero se han encontrado máscaras datadas por el carbono14 del siglo XV, mucho antes de que en 1844 Friedrich Bessel afirmara que Sirio tenía una compañera invisible.

Ya, sé lo que estáis pensando, esta tía está chalada y nos viene con historias de marcianitos. Sinceramente creo que no existe una persona más escéptica y asquerosamente racional con estos temas, pero empiezo a platearme que intentar siempre darle razones a todo es demasiado científico y poco soñador....y la vida sin sueños es un puro trámite empírico/carnal/material y bastante aburrido.

Nos vemos en la falla de Bandiagara en el 2027.

"Tú eres mi Sirio B
sé que existes
y aunque no puedo verte
tu oscuridad me deslumbra
me lanzaré a buscarte
derretirás mis alas
y mientras me precipito
al fin sabré que eres real".



 

martes, 21 de febrero de 2012

CREADORES


Creo poder afirmar con rotundidad que nunca he asistido a un proceso más fascinante que el de la creación de una novela.
Fui invitada, hace tres años, a leer una novela mientras estaba en proceso de elaboración. La autora me mandaba los capítulos como si de fascículos se tratara. Luego le hacía comentarios, básicamente sobre la estructura porque resultaba fácil perderse dado al alto número de personajes y la forma como se articulaba.

Sé de buena tinta que el guión de la novela se gestó durante largo tiempo, que el proceso de escritura fue duro. Igual que pude comprobar que es osado decidir que intervengan comentaristas en ese período porque te obligan a repensar, a realizar o descartar cambios, y más si este proceso lo están haciendo paralelamente 3 personas de edades, mentalidades y vínculos con la escritora, completamente diferentes.

Se trataba del segundo libro. Un gran reto porque el primero tuvo una crítica exquisita tratándose de una obra novel de una tipa que no procedía del mundillo. Porque daba el salto del relato corto a la novela. Porque ahora tenía agente literario que la presionaba para llegar a tiempo a presentarla a cualquier premio antes de su publicación. Se dedicó durante 14 meses a ésto, se lo tomó como un trabajo.

Cuando leí el último escrito le puse una nota al pie de página: "Hazle caso al agente. Preséntala a algún premio. Es cojonuda. No sé si tiene grandes posibilidades de ganar, pero es muy buena." Tenía el compromiso de una editorial que estaba dispuesta a publicarla si no salía ganadora. Pero ganó. Ganó el Premio Ciutat de Tarragona de novela Pin i Soler. Se publicó y tuvo una agenda de lo más ajetreada durante un mes antes de Sant Jordi.

Luego vino la invitación para que leyera una parte de la novela el día de la presentación de la misma. No supe decir que no. A cambio pedí que me dejara escoger aquellas páginas que me habían conmovido, las que me presentaban a un personaje que me parecía mágico. Quizás el más incomprendido de todo el elenco, quizás el de más sombras. El de una mujer que se abandona cuando decide que no puede vivir sin el marido arrebatado por una bomba lapa. Que deja de hablar, de comunicarse con el mundo exterior. Primero tuvo sus dudas acerca de la elección pero finalmente accedió encantada. Vencí la vergüenza como buenamente pude y leí para una sala llena. Al terminar miré los rostros de aquella gente y sus ojos estaban brillantes, emocionados.
La editora me comentó que tenía huevos que una casi desconocida llenara con más de 200 personas el aforo de una sala para unas 100.

Pero no se puede vivir de esto si no escribes best-sellers. Después de tres años tiene en marcha una novela que, esta vez, no ha compartido. Escribe cuando puede, cuando tiene vacaciones o cuando tiene la imperiosa necesidad de hacerlo. Pero no se vive de ésto ni ganando premios.
Ayer le dije a mi hermana que necesito que la termine ya. Poder leer cosas inéditas es adictivo. Ayer mi hermana me contestó que con la reforma laboral, y siendo autónoma, no puede rechazar los cursos que le ofrecen financiados por fondos europeos y que de ello come.
Qué jodido es tener talento en un mundo de lobos y en un mercado tan endogámico y lame culos.

lunes, 20 de febrero de 2012

SOY METÁLICO

Vuelvo de un fin de semana surrealista y carnavalesco en el cual, decididamente, he hecho del escarnio público un estilo de vida disfrazándome con otros frikis de algo que nadie adivinaba, ¿¿¿y qué me encuentro???.

Un montón de premios Goya a una película que me pareció soporífera y poco original (aunque algo menos que la de Almodóvar, todo hay que decirlo) y que Enrique Sierra se ha muerto. Muy mal.

"Música moderna" fue uno de los primeros discos que compré durante mi tierna adolescencia. RADIO FUTURA siempre se distinguieron por su calidad musical y por la excelencia de sus letras. Aún hoy escucharles es revitalizante, no pasan de moda, y son perfectos para cantar a grito pelado sus canciones. Joder, son tan buenas.....

Enrique Sierra nunca sabrá cuán hondo caló en aquella rebelde niña de hogar roto. Cada vez que le veía en el vídeo de "La estatua del jardín botánico" medio enterrado en la arena de la playa con aquella cresta de pinchos me quedaba alucinada y soñaba que algún día mis pelos lucirían como aquellos. Me identifiqué con una estética, más tarde lo hice con el resto. Y yo quería llevar los mismos pelos que Enrique Sierra, me fascinaban. Y qué guapo es Santiago; era, es y será.

Por encima de todo hice de la música un clavo al que agarrarme en la vida que perdura hasta el día de hoy. Estoy triste porque se ha muerto, pero su música siempre nos va a quedar.

Van cayendo nuestros mitos y guías y eso hace pensar en el paso inexorable de los años. Aquella niñata rebotada ya peina muchas canas e intenta darle orden y concierto a otra mucho más pequeña aún e infinitamente más rebelde. Un galimatías de difícil solución cuando has hecho de una actitud ácrata y del "porculismo" tu modus vivendi. Mis amigas lo dicen, "ets una màquina de tocar el collons" y ahora me bebo mi propia medicina en garrafas de las de 25 litros (porque no conozco más grandes).

Todo ese legado, nuestro legado, el que nos dejaron RADIO FUTURA y otros tantos que se atrevieron a ser ellos mismos, el de una generación que se resistió a aceptar normas y a callar, y que ahora nos estamos tragando el orgullo bizarro en tantas ocasiones, no se puede perder como lágrimas en la lluvia.

"...es la mala hora
condenado estoy..
por no hacer caso de la voz interior
que sería mejor no volver a escuchar
y buscar una estrella lejana...
por querer aflojar el nudo 
que me aprieta el cuello
y creer en las manos
más que en el corazón....
es la mala hora
condenado estoy..."

(Ésta para MásDAMM, ella ya sabe por qué)

jueves, 16 de febrero de 2012

NO MORE WORK, PLEASE


Empecé la semana con el peor pie de los posibles pies. Supongo que debió ser el izquierdo, qué sé yo.

El lunes amaneció complicado, con nubarrones negros y acabó con una tormenta que casi me ahoga. No podía dormir, por mi cabeza solo pasaban imágenes de mí empuñando un pistola. Mentalmente me cargué a más de la mitad de las personas que comparten mi día a día.

El martes tuve que afrontar que seguían vivos. Que quizás es cuestión de meter bombas y no de disparar. Resolví la mierda que me había fagocitado el día anterior. A media tarde miré el cielo y las nubes se disipaban dando paso a grandes claros.

El miércoles volví a sonreír. Me relajé y aguanté con gran sentido del humor una especie de reunión, en la que yo actuaba de informante. Miraba la cara de los 8 gilipollas que tenía delante y no podía dejar de darme prisa, mentalmente, para abandonar este puto trabajo que aniquila mis neuronas, mi paciencia y sobretodo, mi alegría de vivir. Luego le endiñé a mi psicóloga una sesión de 88 minutos. Supongo que no hice ni un punto y aparte porque no osó cortarme. Me oí diciendo "y eso es todo. Ya está bien de ser tan gilipollas".

Este noche he soñado que entraba en el despacho de mi jefe y le decía que en 15 días abandonaba el curro. Luego salía del despacho y convocaba a todos los compañeros en la sala de formación. Les comunicaba que me largaba en dos semanas. Que me iba hasta los cojones de todos y cada uno de ellos. Que me hubiese gustado irme con una despedida sentida, a lo yanqui, con fiestecita y regalitos, pero que solo de imaginar un abrazo o un beso de cada uno de ellos me entraban náuseas. Amén del mal gusto que tienen para regalar cosas, con la puta manía de encasquetar ositos de Tous, que se podían meter el osito por la entrepierna o por el túnel del terror, allá ellos donde más les guste. Les miraba a la cara y les decía que durante esas dos semanas me dejaran tranquila, que solo las cumplía porque el convenio me obliga, pero que ya estaba fuera de servicio. Aproveché para indicarles que, a partir del momento en que cruzara la puerta para no volver a entrar en ese despacho, que no tuvieran ni la más mínima intención de contactar conmigo, que yo de ellos no lo haría (además sin dudarlo). Y nada, me quedaba como dios.

Hoy jueves he vuelto a recibir un manotazo brutal al abrir los ojos. Tarde. He llegado una hora y media tarde porque les estaba mandando a cagar en sueños.

Mañana viernes, no. No haré que los sueños sean realidad. Pero seguiré trabajando en ello. Y si alguien se pregunta, ¿lo hará? La respuesta es: of course!

miércoles, 15 de febrero de 2012

Prohibido pisar la hierba.


-Voy a tener que marcharme, hace rato que está sonando. No me apetece nada, pero tengo que hacerlo.
-¿No puedes quedarte un rato más?. Te echo mucho de menos cuando no estás. Aunque aquí estoy bien, siempre hace sol y huele a primavera, a hierba recién cortada y fresca...
-Ojalá pudiera quedarme, ya lo sabes. Te quiero como a nadie y cada vez se me hace más cuesta arriba la vida, sobre todo sin ti. Hace tiempo que he dejado de tomar café y tengo a Tolstoi en la mesita de noche, nunca falla.
-Hay momentos en los que la espera se me hace muy larga. Tumbada tomo el sol y pienso en cuándo vas a volver y repaso una a una las frases que nos decimos cuando vienes a dejarte caer a mi lado, relajado y despreocupado, sólo con ganas de estar conmigo. De quererme.
-Nunca sabrás cuánto te quiero, cuánto te necesito.
-Puedo verlo y oirlo, lo sé. Aquí sólo estamos tú y yo. Es como el paraíso sin necesidad de estar muertos. "Tengo celos de la muerte, que nos separará: tengo miedo de perderte y no temo a nada mas"....
-¿Quién cantaba eso?...me suena mucho.
-Somos dos románticos empedernidos. No voy a decírtelo, haz memoria, está ahí, lo estoy oyendo. ¿Hoy vas a dormir la siesta?.
-Tengo el día muy complicado, no creo que pueda.
-Entonces hasta esta noche, amor. Te espero aquí, no tardes mucho.
-No tardo nada, cielo. En cuanto se acuesten los niños lo hago yo, no espero ni a que ella se vaya a la cama. Nos vemos luego aquí, en nuestra hierba.
-Aquí estaré. Siempre. Felices realidades. Te quiero.
-Dulce sueño. Yo a ti también.




 

In dreams you're mine
all of the time
be togheter in dreams..........

martes, 14 de febrero de 2012

ACTITUD

He disfrutado cual másqueperra viendo "LEMMY", el documental que se hizo en 2010 sobre este incombustible rockero.
Siempre he creído que la música, y sobre todo el rock, es ACTITUD, por encima de todo.

Y en eso, el señor Lemmy Kilmister va sobrado, es innegable.

Durante los 117 minutos que dura la película, ninguno de ellos aburrido o de más, uno se da cuenta de que la honestidad y la pasión es la única forma de hacer música durante 30 años y seguir al pie del cañón.
Nos muestra un Lemmy con 63 años, diabéticco e hipertenso, que sorprende por seguir vivo y tan lozano con la vida que ha llevado....y que aún lleva.
Se pasa media vida en la carretera de concierto en concierto y la otra media en el "Rainbow", bareto mítico y de peregrinación para fans de Motörhead, situado en la esquina de su casa. Allí cualquiera puede encontrarle fumando, bebiendo Jack Daniel's con Coca-cola y jugando a las maquinitas, gran aficionado. Accesible, simpático, nada endiosado y natural, siempre dispuesto a firmar lo que sea y a charlar amigablemente.

Al margen de si te gusta más o menos el heavy, el trash, el punk, el rock, el hardcore, el metal, MOTÖRHEAD, a los que calificaron de horribles en sus inicios y atesoran el récord de ser la banda que más ruido decibélico emite en el escenario, fueron y son un referente incombustible y auténtico de muchas bandas que hoy nos gustan. A parte de eso, me parece que nadie puede tocar el bajo como Lemmy, endiabladamente, y no me refiero a las formas si no a las emociones. Es alucinante verle tocar de ese modo tan trallero y distorsionado. Rompedor.

Su actitud, la de ser siempre uno mismo, la de hacer lo que te gusta con quien te gusta, la de darlo todo, la de vivir al máximo, esa es la actitud del rock'n'roll. Es un estilo de vida, yo lo envidio y admiro.

Después de ver "Lemmy" doy gracias al destino por cruzarme este viernes nuevamente con mi profesor de guitarra y reemprender en breve lo comenzado, porque tengo a mi Ramona totalmente abandonada. Y me duele en el alma. "¿Dónde lo dejamos, Sinco, en "Wild horses"?, pues ve ensayando porque es la primera que te voy a pedir que toques".....maldito, qué memoria tiene......¡¡¡¡¡¡vuelvo!!!!!!.

Larga vida al rock'n'roll......baby, I'm a damage case.....49% motherfucker, 51% son of a bitch....




lunes, 13 de febrero de 2012

Máscaras

- No. No lo quiero dejar. Porque te quiero, porque tú me quieres y porque es absurdo que estemos dándole vueltas al mismo problema desde hace años. Digámonos las cosas claras de una vez, y arreglemos esta mierda, joder.


- Estoy de acuerdo

- Tengo ataques de ansiedad cada vez que pienso en que llegará el día en que no te tenga a mi lado.

- Yo no quiero irme.

- No lo parece. Hace años que no estás.

- Eso no es verdad.

- ¿Y porqué no haces nada?

- Te he dicho muchas veces que no quiero dejarlo. ¿Porqué no te lo crees?

- Las palabras ya no me sirven.

- ¿Qué quieres que haga?

Que te comuniques. Que hagas un esfuerzo por vencer lo que sea que te pase conmigo. No sé ... quizás deberíamos ir a un terapeuta de parejas

- ...

- Ya. Ya sé que es un palo. Pero ... yo no quiero vivir más así.

- Yo tampoco.

- Pues ... o intentamos arreglarlo o nos buscamos la vida fuera. Que también es una opción ¿eh?

- ¡No! ¡ESO NO!

¿Pido hora, entonces? ...

- Pide hora.

Y pedí hora. Voy a obviar el contenido de la primera sesión, fueron tres horas de sacar las tripas y colocarlas en la bandejita de plata de aquella absoluta desconocida. No fue fácil. Pero fue útil: el hecho de tener “un árbitro” ayuda a poner cada cosa en su lugar. Yo tenía razón en muchas cosas. Él también.

Reconocer
Comprender
Aceptar
Reaccionar

Qué facil es hablar y qué dificil es decirse las cosas, joder.

domingo, 12 de febrero de 2012

Mi hombre de la limpieza es mejor que Meetic

Trabajo en un edificio gigantesco. Bueno, en realidad son 3 edificios que cogen dos calles. Es laberíntico, jodido para una disléxica como yo, pero después de 8 años he memorizado atajos para llegar a los sitios.
Al ser un lugar tan enorme hay una flota de la limpieza por turnos. El tipo que limpia las oficinas donde me ubico es un hombre fenomenal. Es mi fan número uno, aunque el respeto y la devoción es mútua. Todas las mañanas cuando llego me suelta alguna frase risueña para sacarme una sonrisa.
Ángel, que así se llama el hombre en cuestión, me riñe cada día porque he vuelto a fumar, pero viene todos los días a mi mesa a eso de la 11:30 para ir a la terraza a echar un piti. El tío se entera de todo, se sabe vida y milagros de cada uno de nosotros, y excepto los lunes que hablamos de fútbol, nos dedicamos al suave y leve critiqueo de mis compañeros.

La semana pasada me soltó un "no entiendo como no tienes pareja, eres la mejor de aquí y más allá". Me sonrojé, lo noté. Yo nunca le he hablado de mi vida fuera de la oficina. Así que puse cara de Ángel, para el carro. Pero siguió hablando como si nada. Dijo algo del mundo masculino que es estúpido, que los tíos no se enteran de nada hasta los 60 y que entonces ya es tarde porque se mean encima para salir a ligar la que realmente vale la pena. Luego, directamente y sin tapujos preguntó "¿te tienen miedo los tíos?". Eso hizo que casi me ahogara con la calada hasta toser. "¿No será que te los buscas demasiado jóvenes? Mira que los tíos somos muy tontos y los jóvenes pufffff..." Empecé a reírme y le propuse que me buscara un valiente. Bueno, en realidad le dije que su hijo estaba bueno, que si no me quería como nuera que buscara entre los amigos.

Al mediodía se plantó delante de mi mesa escoba en mano. Le hice un gesto para que bajara la voz porque nos estaban midiendo no sé qué mierda de la contaminación acústica y tenía el aparatejo en mi mesa. No hizo ni caso, venía alterado y si vio el aparato debió pensar que era un alcohólimetro (se parecen mucho) y como la fama me precede le debió parecer normal.
"Kitty, he pensado que tengo un amigo ideal para tí". Abrí mucho los ojos, no podía créermelo, pensé que había sido una conversación de pitillo y aquí paz y después gloria. "Mira es limpio, pero limpio, limpio". Solté una carcajada. Bien, esto es muy importante. "Tiene estudios, y yo para tí quiero alguien con estudios, seguro que le asustas menos". En este punto ya se reía toda la sala, incluso el tío que venía a lo de medir el ruído. "Además es de buena familia. Hay pasta, que lo sé yo. Pues limpio, con estudios y de buena familia es lo que necesitas. Vaya, creo yo". La gente le vitoreaba, y acerté a decir que sí, que pintaba bien. "Ah, y por la edad no te preocupes, está en tu línea, tiene 36 años". En este punto una compañera levantó el dedo y dijo que lo quería para ella. "No, no, si mi Kitty lo quiere es para ella. Esta mujer no está bien que esté sola, ni hablar". Me fascina que me vea tan necesitada, yo siempre he creído que no se me nota, y fíjate tú. Antes de dar el sí quiero hice una pregunta respecto a la altura, como para parecer interesada. "Madre mía, es altísimo, 1.97 o por ahí". Con la mueca que hice entendió que no me gustan demasiado los hombres altísimos. Así que le dije que ya se lo podía pasar a la colega que se moría por los gigantes. "Vale, seguiré pensando, pero creo que te gustaría".

Una hora más tarde aprovechando que venía a despedirse me puso ojillos pícaros, soltó una carcajada y disparó "¿Qué te parecería un labriego?". Risa general otra vez. Bien Ángel, mejor un labriego cejijunto que un imbécil esnob depilado. "Es muy majo. Muy hombre. No sé como no se me ha ocurrido antes, mi Toribio Cano es impresionante". Casi muero atragantada del ataque de risa,. ¿Has dicho Toribioooooo? "Pos sí, bien bonito que es. Un chaval majísimo". Ya me imaginaba del brazo del labriego cejijunto llamándole Tori como si fuese japonés. "Y con éste no te escapas que no es alto. Te vendrá más o menos a la altura de los ojos. Recio, muy recio. No tiene estudios pero es la mar de espavilao, muy zorro mi Toribio". Entre risas le dije que me lo pensaría, que muchas gracias por el interés. "Bueno, yo si eso ya le voy dejando caer la posibilidad y os organizo un cafelillo y tal. Y no me pongas pegas con la edad tiene unos 40 y pico, te convienen más maduros".

¿Qué como me llaman ahora? TORIBIAAAAAAAAAAA. Aunque yo sinceramente creo que mi nombre es Jardinera, la especialista en meterse en jardines, esa soy yo.

viernes, 10 de febrero de 2012

¿La fabada asturiana es "de ciencias"?...


Pues depende. Según Faemino y Cansado (de los que disfruté anoche como una másqueperra, gracias amigas), hay dos opciones:

A-Si la fabada asturiana está siendo sometida a un exhaustivo examen por parte de un biólogo, a  nivel calórico o de cadenas de aminoácidos o de partículas intrínsecas, es "ciencias".

B-Si la fabada asturiana se la está zampando ese mismo biólogo, es "miscelánea".

¿Alguien se atreve a posicionar la fabada asturiana en "literatura"?.

Cuánto de racional hay en el absurdo, madre mía...

Nunca me cansan, por más que siempre sean ellos. Geniales.

(Este sketch no tiene desperdicio)



jueves, 9 de febrero de 2012

FOBIAS (no superables)


Ratas.
Me pueden. Son mi mayor aversión. Sufro un miedo paralizante si las veo.
Son mi pesadilla recurrente. Siempre que me despierto alterada porque aparece alguna en mis sueños lo hago con las manos en la cara, tapándome los ojos y buscando si me ha mordido. Siempre igual.
Ayer al salir del teatro supe que invadirían mis sueños. En la obra aparecía la cacería de un ratón invisible, invisible hasta que lo mataban con un tirachinas y a escobazos, y un actor recogía del suelo una especie de cadáver de algo peludo aplastado. La escena era cómica, inocente, pero yo me sentí a disgusto y temí que algún día sería el motivo de mis desvelos.

Odio las ratas. Hay quien le produce este sentimiento las arañas, las serpientes, los gatos... yo odio a las putas ratas desde siempre.
Un día mis padres se dieron cuenta que había crecido porque el manillar de la bicicleta me llegaba a la barbilla y las rodillas al pedalear se me encabajaban a la orejas. Me compraron una bici nueva el verano que cumplí 9 años, una bicicross BH de color azul. Joder, cambió mi vida infantil deportiva, qué increíble era subir las cuestas del pueblo con ese cacharro. Me enamoré a primera vista, pensé que iría a lomos de mi BH hasta que me jubilara, y yo, que soy más bien desafecta con los objetos experimenté la sensación de orgullo poseedor.

Creo que no hacía más de una semana que pedaleaba mi tesoro, cuando una tarde subiendo la cuesta principal del pueblo pasé por encima del cadáver de una rata. Frené en seco. Salí volando. Me dejé la piel de ambas rodillas, ambos codos, palmas de las manos y barbilla en el asfalto. Me levanté del suelo y empecé a correr hasta llegar a casa con los ojos llenos de lágrimas. La bici se había quedado tirada en medio de la calle, ni me di la vuelta para mirarla.
Conté lo sucedido a mis padres, a lo que él contestó "deja de hacer el tonto y vete a recoger la bici antes que un coche le pase por encima". Me negué. Le dije que ya no la quería, que no pensaba volver a montarla nunca más. Jamás.

Mi hermano, mucho más didáctico y pedagógico, me cogió de la mano y me pidió que le acompañara al lugar de autos, me dijo que tenía una solución. Alguien había quitado la bici de enmedio de la calle y la había dejado apoyada en la pared de una casa. Miró la rueda y, efectivamente, tenía restos de sangre y de vísceras ratiles. El manillar se había torcido y estaba rayada. Nos fuimos al jardín y a manguerazo limpio y con jabón la dejo impecable, al tiempo que enderezó el manillar.

Pasados unos días, con las laceraciones ya encostradas, me preguntó si había vuelto a montar. No, no lo había hecho. Tampoco había vuelto a pasar por esa calle. Antes de que terminara el verano, y viendo que no era capaz de reconciliarme con mi vehículo, me propuso intentar cambiársela a algún niño. Me pareció estupendo, así que fui casa por casa ofreciendo un change, hasta que di con un chaval del pueblo que tenía el mismo modelo, pero la suya estaba más hecha polvo y era roja. Enseguida aceptó el trueque, y antes de encajar las manos le pregunté: ¿has chafado alguna vez una rata viva o muerta con esta bicicleta?, el niño muy serio me contestó: no, nunca, te lo juro.

Pasé unos veranos inolvidables con mi Bicicross BH roja. No la quise tanto, pero pude serle fiel hasta los 15 años.

No puedo poner ni una foto de tan asqueroso animal para que ilustre estas líneas. Ratas, putas ratas.

Vamos a jugar.....









Así se las gastan en mi pueblo........cuando esta mañana he visto la foto que han colgado los Goliardos en su blog he pensado que ésta otra vendría al pelo para ilustrar que no sólo en Mañoland juegan por las retaguardias. Si en "Zaraorto" venden la vaselina anestésica, en la estepa lleidetana sabemos cómo usarla......¿y ahora quién se agacha?.




martes, 7 de febrero de 2012

LIFE IS A CABARET

Fotograma de "Cabaret" y óleo de Otto Dix



Anoche vi "Cabaret", por enésima vez. Es de esas películas que todo el mundo dice o cree haber visto, pero pocos  saben contar el argumento completo. La vi de principio a fin, y sin dormirme.
Este nuestro cutreblog le debe mucho a esta película: a la derecha se puede leer la mítica frase con la que Joel Grey abre fuego, también es nuestra bienvenida a este, nuestro cyberhogar. En otro orden de cosas, circula un vídeo maldito donde dos de las másqueperras se marcaron una versión bizarra y lesbiana de ese número musical ante la atónita mirada de 70 personas, borrachas perdidas y rompiendo sillas (ellas, aunque el público tampoco andaba muy fino que digamos). Nuestra querencia por lo alemanote ya es sabida y conocida allende los mares. En nuestra visita a Berlín nos faltó, sin duda, una sesión de cabaret.

Sólo habían pasado unos pocos minutos cuando tuve un flash muy grande. En ese número musical, "Willkommen", me pareció ver una imagen que me evocaba un cuadro de uno de mis artistas preferidos, Otto Dix, el cuadro es "Retrato de Sylvia von Harden". Fue un sólo instante, un segundo, pero la vi, vi a la periodista sentada entre el público, observando el espectáculo, en la misma postura que en el lienzo. Dudé, ¿será cosa mía, casualidad, es una broma del destino cruzarme otra vez con ese cuadro? (por qué es tan importante es otra historia, no creo que le interese a nadie).

Hoy me he informado, efectivamente, es un homenaje. Decir cuál es tu cuadro favorito es como escoger una canción, un libro o una película......claramente imposible. Aún así, siempre que hablo de arte, acabo citando uno de mis cuadros preferidos.... de Otto Dix. Es éste:

Los jugadores de cartas

Si alguien quisiera hacer un guiño cinematográfico a este pedazo de obra de arte, tendría que ir a contratar a los figurantes a la "parada de los monstruos", como mínimo. Es una obra cruda a la vez que irónica, la he desmenuzado a conciencia.

No sé lo que daría por haber vivido aquella época de las primeras vanguardias, cuando se rompió con lo establecido, cuando se utilizó el arte para reivindicar, para transgredir, para herir conciencias, para revolver tripas, para desmontar mitos, para humanizar lo divino, para mostrar la fealdad y la miseria, para expresarse libremente, para crear sin tapujos, para ser uno mismo.

(A los 33" de empezar podéis  ver la imagen)

http://youtu.be/_D7AebhY4qg

domingo, 5 de febrero de 2012

LA CARRETERA DE LOS HUESOS (cuando el frío es de verdad)

El sábado por la mañana salí decidida a la calle vilmente engañada por un sol radiante. Me dio igual haber estado más de media hora dándole con el secador a la tubería de la lavadora para descongelarla y así poder lavar algo de ropa, tampoco hice caso de las placas de hielo que aún quedaban en la terraza desde que nevó el jueves....insensata de mí.
Tenía una cita a las once con mi "pareja lingüística", quedamos una vez a la semana y conversamos en catalán una o dos horas, según nos da, nos caemos bien. Ella es brasileña, lleva siete años viviendo en la estepa lleidetana, casada con un catalán, pero aún no se arranca con el idioma y supongo que hablar con una "desconocida" le es más fácil.
Mientras la espero en el bar donde siempre quedamos leo el periódico y me tomo un café. El frío es brutal, con el agravante del aire, que hace bajar la sensación de gelidez a unos -15 grados. Cuando entra por la puerta la pobrecilla va encogida y temblorosa y me dice que este frío no se puede aguantar, y menos por alguien acostumbrado al clima tropical de Belorizonte, donde la temperatura nunca baja de los 15 grados, lo cual ellos consideran invierno.
Aprovecho para decirle que se lea una corta crónica en catalán de un corresponsal en Moscú, yo acabo de hacerlo y aún estoy alucinando.

En ella el tipo explica cómo es la vida en la región más fría habitada del mundo, Siberia.
En Oymyakon sí que hace frío, esto nuestro es tontería.
El invierno dura 9 meses, la temperatura media es de -51 grados, por eso las clases no se anulan si no se llega a -52. No hay agua corriente y se reparten cubos de agua congelada por las casas. La gente no puede llevar lentillas porque se congelan y se pegan a los ojos. Los peces que se pescan en los ríos y lagos están completamente congelados a los 30 segundos de estar fuera del agua. En una ocasión cayeron 31 metros de nieve. Las cámaras de fotos y móviles amenudo no funcionan por "condiciones extremas meteorológicas". Los coches tienen que estar encendidos día y noche porque si no dejan de funcionar y no pueden arrancarse hasta el verano. Si lanzas agua hirviendo al aire se congela inmediatamente y cae al suelo en forma de nieve (verídico, lo he visto en un vídeo de youtube, incrédibol).

Lo que más me ha gustado es lo del "murmullo de las estrellas". Es el sonido, parece ser que bello y curioso, que hace el aliento al salir de la boca y condensarse. Puede permanecer hasta 15 minutos flotando en el aire. ¿No es increíble?. Valdría la pena viajar hasta Siberia sólo para poder comprobar y oir ese "murmullo"....qué poético me ha parecido.

En contraposición a esto, en mi búsqueda internáutica como ente inquieto que soy, leo la historia de "la carretera de los huesos".Durante la época staliniana el gulag gozaba de tan buena salud que tenía ordas de prisioneros de todo tipo y buscaba trabajillos en los que tenerlos "entretenidos" a todos. Utilizaron millares de presos para construir esa carretera. Tenían que soportar temperaturas de hasta -71 grados trabajando duramente y supongo que con poco alimento en sus cuerpos. Todos aquellos hombres que fueron muriendo durante la construcción se utilizaron como relleno en esa carretera, como material "poroso", de ahí su nombre, "la carretera de los huesos". Hoy en día está considerada un "memorial" por todas las personas que allí permanecen enterradas. No hace muchos años se arregló un tramo de 1 km de la vía y en él se pudieron encontrar los huesos de hasta 300 personas.....¿cuántas debe haber en todo su recorrido, unos 2032 kilómetros?. Cuentan las leyendas que algunos presos, extenuados y desesperados, se suicidaban dejándose caer en la nieve, muriendo congelados a los pocos minutos. Poco les debía impresionar a ellos el bello sonido que exhalaban sus gargantas en sus últimos alientos. Escalofriante. La realidad siempre supera la ficción. Y la maldad del ser humano es infinita.

Cuando creáis que tenéis frío, recordad Siberia. Eso sí que es frío de verdad.


(Temazo glaciar dedicado a Johnny......Im kalten polar....eisbären müssen nie weinen)


viernes, 3 de febrero de 2012

¿Qué tal todo?



Subió los escalones de dos en dos, a grandes zancadas. Nervioso puso la llave en la cerradura y entró arrebatado al grito de ¡Hola cariño!
Cerró la puerta, dejó las llaves en la repisa y notó un exquisito olor que venía de la cocina. Echó una ojeada al salón. Nadie. Y tampoco había escuchado ninguna voz que respondiera a su saludo.
Se acercó a la cocina y se quedó en la puerta unos instantes mirándola. Estaba ahí, enfrente de los fogones, de espaldas a la puerta, con la ventana entreabierta para que saliera el humo del cigarrillo. Apoyando el hombro en la pared, con las mangas subidas hasta el codo, con el cigarrillo en una mano y una copa de vino en la otra. Él no sabía si estaba mirando por la brecha de la ventana abierta, o si estaba absorta por el vaho del otro cristal. Pero no le había oído.
Se acercó sigilosamente para rodearla por la cintura. Sin girarse hizo un gesto de desaprobación, de susto, de no te esperaba. Luego le espetó un "joder, te tengo dicho que no me hagas ésto". Se giró, le cogió por la solapa de la americana y le dio un beso. Un beso largo y tierno, para continuar con un ¿qué tal todo?.

Ahora ya más cómodo, descalzo, sin la americana, con la camisa por fuera el pantalón sentía que no podía demorar más lo que tenía que decirle. Estaba excitado. Se sentía vivo, recompensado, orgulloso y a la vez temeroso por lo que se le venía encima.
Entró de nuevo en la cocina en el instante que ella había apagado el fuego y removía una vez más el guiso. ¿Te he dicho alguna vez que tus albóndigas me ponen cachondo?, mientras se servía una cerveza bien fría. Tomó un trago largo y le encendió el pitillo que tenía entre los labios mientras le recriminaba que había vuelto a fumar mucho. Demasiado. Ella le sonrió e hizo que sí con la cabeza. Se puso de puntillas para besarle en el cuello y él aprovecho para decirle al oído que tenía que contarle algo importante.

Es increíble, ¿verdad?. Eeeestoy que.... no me lo creo. Que me voy, que me han nombrado director general de la delegación en los USA. Dentro de un mes tengo que estar instalado. ¿Sabes cuánto he trabajado para ésto? ¿Sabes lo que significa para mí? Oh Diosssssss, estoy flotando. Sí, claro que lo sabes. Es que nada era tan importante para mí como este reconocimiento. Seré el puto amo. Haré que eso vaya como un reloj suizo, han confiado en mi, y no voy a decepcionarles. Me ganaré cada dólar, me sentiré como dios.
Puedes congelar las albóndigas y salimos por ahí a celebrarlo, ¿no te parece?. Ehhh esa carita. Esos morritos me están diciendo que quieres una celebración más íntima... ¿verdad?. Pues pasamos de la cena, lo celebramos a lo grande tú y yo.

Iba a quitarle la blusa cuando ella, le apartó las manos de los botones. Se agachó bruscamente mientras hacía el gestó de desabrocharle el cinturón. Luego desabrochó el botón, bajó la cremallera y dejó que el pantalón se deslizará hasta los tobillos. Se la sacó por la bragueta del calzoncillo y se la metió entera en la boca. Sin ningún tipo de miramiento ni cuidado empezó a chupársela, realizando una succión enérgica, una y otra vez, notando cómo crecía al tiempo que a ella le crecían las arcadas. Por cada bajada de piel le dedicaba mentalmente una frase: ésta porque no volverás a sentir nada parecido en tu puta vida, ésta por ser tan jodidamente cabrón, ésta por ser tan joputa, ésta por tu gigante egoísmo, ésta por tu poca sensibilidad, ésta para joderte, ésta por cada albondiga que te metería por el culo, ésta...
Cuando notó que las piernas empezaban a flaquearle y que el disparo del geisher era inminente, se la bajó una vez más y antes de apartar la cara, venciendo la fuerza que hacían sus manos al cogerla por la nuca, se dijo una vez más toma ésta, gózala porque será la última.

Mientras él se sentía mareado, con las piernas flaqueantes y necesitando apoyarse en la pared, con los pantalones todavía en los tobillos, con la polla colgando y empezando a replegarse, con esa sonrisa de qué cabrón soy pero cuánto te gusta, se alzó, se limpió la comisura de los labios con la manga de la blusa. Se deshizo la cola, se puso el abrigo, cogió las llaves y al tiempo que daba un portazo él todavía pudo oír un "no me esperes a cenar, no me esperes..."

jueves, 2 de febrero de 2012

A cascarla


Eres la polla.
En los últimos días me lo han dicho almenos unas tres veces. Y no. No y no.
No soporto esta expresión aunque me lo digan como algo bueno, loable o incluso cariñoso.
No señores, no soy la polla. Tampoco soy las tetas, ni el coño, ni ná. Pero la polla, seguro que no.

Coño cómo me río contigo, ¡eres la polla!.
Joder, lo has solucionado. Tú sí que vales, ¡eres la polla!.
Consigues salir de todos los marrones, ¡eres la polla!.

Soy un puto sol radiante, pero no la polla.

Tampoco pongo buena cara cuando alguien contesta con un me la pela.
No es una cuestión de remilgo. Es fonética pura y dura. Es desdén. Porque cuando alguien utiliza esta expresión no lo dice con voz orgasmil de ooooohhhh siiiiiii, me la pelaaaaa!!! Es despectiva. Es tú trabaja que yo te escupo.
A la última persona que se le ha ocurrido utilizarla ante un comentario mío, le ha ido de una cojonésima que le partiera los morros. Bueno, en realidad, le ha salvado que alguien me haya cogido del brazo y me haya invitado a ir a echar un piti. Que si no..... le soltaba un "!con dos piedras pómez te la podrías pelar¡"

Ni soy la polla, ni se la pelo a nadie (si no hay placer mediante, claro).

Muchos científicos, muchos investigadores en mi entorno laboral, pero vaya puto lenguaje que se gastan. Y claro, luego tengo sueños de lo más absurdos y disparatados. Como el de ayer, en el que me operaban las tetas y estaba encantada. Y me iba al curro sin camiseta, con el vendaje, y les decía "...y cuando me quiten ésto iré a pelo, sin nada, a lucirlas. Y me la pela si ofendo a alguien, porque yo soy la polla y hago lo que quiero".

Si soy la polla, como dicen por ahí, que alguien me la pele, joder, por favor.

miércoles, 1 de febrero de 2012

despacio


despacio como...

...el hacer de unos pies recorriendo el desierto
...una mañana de domingo en que no quiero saberte despierto
...la expectación ante la cafetera puesta al fuego
...esa canción de jazz que te recuerda mi sonrisa, el ansiado infierno
...los días que no pasamos juntos aún queriendo
...el eterno tiempo de una mala película sin ingenio
...el momento apasionado del primer beso
...el compás de un adaggio ya muerto
...un guepardo melancólico y viejo
...un reloj de arena roto y sin arreglo
...una noche que se acaba en el deseo
...el olor de tu cuerpo este momento
...quisimos querernos
...jamás nos amamos
...quisimos amarnos
...y se nos hizo eterno.

Despacio, voy despacio.





Por la noche quiero estar ahí
servir de nido a tu corazón
calentar tu invierno
y no tener que echarte más de menos
no tener que contemplar enfermo
tus fotos, tu piel
si tú no estás aquí
por la noche...
toda esta distancia no es romántica ni especial
tan sólo duele
sólo duele
por el día
y por la noche

si tú no estás aquí
por la noche...



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