domingo, 30 de mayo de 2010

El salón de mi casa recuerda a la película la "Ventana indiscreta". Puedo ver dentro de las casas lo que hace cada uno de los vecinos del bloque de enfrente. Y me encanta. Soy una gran voyeur. Miro, observo, imagino, invento historias... Les veo cocinar, hacer las camas, peinarse, jugar con los niños, leer... Pero nunca consigo verle. A él no.

Esta semana llegué un día muy rayada a casa, pensando en la bajada de sueldo y esas cosas..., cogí una cerveza y me subí al terrado (¿se dice así?). Con el MP3 a un volumen ensordecedor, la birrita y las vistas a toda la ciudad, me sentí mucho mejor. Me quedé ahí, sentada en un poyete, viendo como anochecía. Las casas de los vecinos se ven, también, perfectamente.
Cuando ya iba a bajar para casa, vi luz en su habitación. Se sentó en la cama y se quitó los zapatos, que dejó fuera, en la ventana. Se quitó la camiseta y pude ver un espléndido tatuaje en su costado. La tiró al suelo y cuando se dipuso a bajar la persiana se percató de mi presencia. Estuvo un rato mirando, como intentando entender qué hacía yo alli con una botella de cerveza en la mano y mirando directamente a su cuarto. No sé cómo pude aguantar la situación, quieta, sabiendo que me consideraba una espía desde ese momento. Noté las mejillas que me ardían. Luego bajó la persiana y yo bajé a mi casa a preparar la cena. Me sentía entre excitada y avergonzada.

Ayer por primera vez, al cruzarnos por la calle, me miró y me saludó. Al final, sólo se trata de observarnos, y sobretodo, de sentirnos deseados. Cualquier día de estos volveré a poner mis ojos en esa ventana.



COEXISTIR, COHABITAR, CONVIVIR....


La vida campestre da mucho de sí, amigos, esa es la verdad. Está plagada de momentos mágicos, de tonterías deliciosas. La última pasó este jueves. Estábamos la banda de "Cal Mus" tomando una cerveza en la terraza del bar del pueblo después de haberle dedicado un rato a nuestro huerto fraternal. A pareció M., un chaval de unos 15 años, alto y guapo, con cara de tímido. Por sus hombros se paseaba dando saltitos un pajarillo vulgar, sin pretensiones, un pájaro cualquiera de esos que alguna de mis gatas se come de vez en cuando, para no olvidarse de su condición felina. Asombrados de que no saliera volando le preguntamos qué estaba pasando allí, cómo era posible aquello. El pajarillo cierto día cayó de su nido y aún no sabía volar. Ellos lo recogieron y estuvieron dándole pan mojado con leche durante días y días. Sobrevivió, de eso hace ya dos años, DOS AÑOS. Desde entonces, el pajarillo no ha querido volar lejos, se les pasea por hombros y brazos como si fuese uno más de la familia, deambula por la casa, lo llevan suelto en el coche, es libre y no tiene jaula. El Primo y yo, claro está, boquiabiertos como siempre (qué bien hicimos dejando la ciudad, Primo). El animalito sólo se deja tocar por ellos y con los ojos como platos vemos cómo le limpia los dientes con su pico en un momento que M.sonríe, como si se tratara de uno de esos peces que limpian a otros o un os monos despiojándose. De pronto pienso en mis gatas, en lo libres que son de decidir en qué momento van a venir a verme, a pedirme un arrumaco o que les de de comer. Se van, pero vuelven, siempre porque ellas lo deciden, como el pajarillo que no quiere volar lejos de aquellos que le quieren. No me gusta la palabra dueño, ni amo, ni señor. Prefiero que siempre hablemos de coexistir, cohabitar, convivir, nunca de pertenecer, encerrar ni obedecer. Las relaciones entre seres vivos siempre deberían ser de respeto e independencia.

viernes, 28 de mayo de 2010

Los seis orgasmos para hacer explotar un corazón


Aquella mañana te corriste seis veces para mí. Como los cinco puntos para hacer explotar un corazón que Bill revela a Mamba Negra, aquellos seis orgasmos se me revelaron como la prueba irrefutable de un amor descomunal, un deseo imparable, como el demiurgo platónico de nuestra felicidad. A cada gemido tuyo le siguió uno mío y nuestros corazones ya nunca iban a latir separados, porque estallarían.






miércoles, 26 de mayo de 2010

Yo soy la Juani (a veces...)

Juani: Hola, buenas, ¿qué pasa tía?
Sincopada: ¿Hola? ¿Quién eres, dónde estás?
J: Soy, yo, tía, la Juani,¿ ya no t'acuerdas de mí? Joder, pava, qué cabeza tiés, estoy aquí otra vez.
S: ¿Dónde? ¡¡¡No te veo!!!
J: Pojclaro, cómo me vas a ver si estoy en tu cabezón, atontá...
S: ¡Oye! Tampoco te pases,tengo la cabeza llenita de materia gris y de neuronas, estoy diseñada para pensar y disfrutar con el coco.
J: Tú lo que eres es un tostón de tía, qué dices de pensar ni de coco...anda ya..,déjate de rollos y vamos p'allá a bailar y a ponernos toas ciegas.
S: ¿Pero qué dices, niñata?.Yo contigo no voy a ningún lado, eres una hortera y el chunda-chunda ese que a ti te gusta no hay Dios que lo aguante, es una mierda de música en todos sentidos posibles.
J: Pues será una mierda, pero a ti bien que te gusta cuando vas toda pasá de vueltas, colega, que a mí no me pués engañar aunque quieras. Y hortera lo serás tú, que no veas qué pelos llevas, nena, y qué pintas de arrastrá zarrapastrosa, que parece que te hayas puesto lo primero que has pillao pa bajar la basura. Píntate un poquito, hombre, y ponte algo que sea de tía, pa variar, pareces una tortillera, joer!!.
S: Claro, seguro que estaría mucho más guapa con unos zapatitos de tacón aguantando un dolor insufrible toda la puta noche y marcando culo y pechuga como si tuviera que vender el producto a los babosos de turno. Anda y que les den por culo a todos, que se ponen de un pesao pestilentequemapestañas que dan papa.
J: ¡Jajajaja! Pero tía, no me vayas de guays, eso lo dicen todas las que no se comen un torrao, que si el interior, que si me quieran por lo que soy, que si es superficial...¡qué coño! ¿es que tú no le miras ná a los tíos cuando les ves? ¿te fijas en alguno de vez en cuando o esperas a haber filosofao con ellos antes de notar si te palpita el coño?....venga ya, no me lo creo, tía....
S: Mmmmm, bueno, quizás sí que llevas razón en algo de lo que dices. Me fijo mucho en los ojos, en los zapatos y en las manos, y si puedo verles sonreir mejor que mejor...
J: Venga, déjate ya de chorradas y vamos al lavabo ese cutre a meternos una serpeta que parezca una boa constrictor por lo menos...¡tengo ganas de bailar!.
S: ¡Uff!, es que están que dan asco y no hay luz, pero sí, tengo ganas de meterme un rayote de cuarto y mitad y dejarme ir un poquito, ando algo tensa últimamente.

J: ¡¡Claro que sí, esa es mi chica!!. Vamos, va, va, va, va,.........
S:
(sniffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffff) ¡¡¡JODER!!! , qué buena está!!!!!!!!!, ¿una birrita?
J:
¡¡Coño, claro!!¡¡¡PIM PAM PIM PAM PIM PAM PIM PAM!!!¿¿¿¡¡¡¡vamos a bailar, tía!!!???
S:
¡¡¡¡¡¡¡SÍIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII!!!!!!...joder, no puedo parar de moverme, ufff, qué caña....vamos.....venga.......J: Joder, cómo saltas, tía, para que nos va a dar algo chungo, que se cae la birraaaaa!!!!!!!!!
S:
¡JAJAJAJAJAJA! ¡¡¡Qué más da, que se caiga, no paremos de bailar!!!!!¡¡¡Joder con el chunda-chunda, me pone perrísimaaaaaa!!!!!.
J:
Claro que sí, tía, baila, salta, pasa de todo aquí y ahora...¿dónde se han metido esas?
S:
Y qué sé yo........Juani, no te vayas ahora, que quiero ver salir el sol sudando y en éxtasis.J: Yo soy tú a veces, atontá, no me voy a ir nunca............
S:
Gracias...............¡¡¡¡¡¡y dale cañaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!



martes, 25 de mayo de 2010

CABLES PELADOS

Tengo un problema de conexiones neuronales, fijo.¿Por qué digo lo que no pienso y pienso lo que no digo? Hay un momento en el que la teoría de la comunicación me falla: lo de canal, mensaje, emisor y receptor, conmigo no funciona. El mensaje se pierde y se transforma por un canal atorado no llegando al receptor, ni en forma ni en concepto, lo que el emisor (o sea, yo) quiere manifestar. Un desastre.
Este problema sólo surge para relacionarme con el sexo masculino. Sobretodo si el receptor me gusta, y más aún, si en algún momento ha mostrado interés hacia mí. Si tengo que dirigirme al sujeto en cuestión noto como mi cerebro deja de mandar las órdenes correctas, haciéndome entrar en un estado de contradicción altamente angustiante ya que no puedo decir lo que siento, se crean cortocircuitos y deja de emitir señales que yo pueda comprender. Algunas veces he notado incluso cierto olor a quemado.

No es normal que si tengo ganas de quedar, charlar, beber y, si es posible, retozar con el sujeto, cuando me pregunta si no nos vamos a ver hasta septiembre (estamos en mayo!), mi respuesta sea: "pues claro". No es normal, joder!!!. Y mientras oigo mis palabras no soy capaz de entender por qué sucede esa mala transmisión, mi cerebro estaba dictando un "no creo que sea necesario esperar tanto, podríamos vernos un día de éstos..." y por mi boca sale un "pues claro (que no vamos a vernos hasta septiembre)". Increíble, sólo se me ocurre o que estoy encantada o que en realidad soy sorda y no sé lo que digo. Aunque creo que la explicación es más sencilla. Como decía mi santa madre: hija, a tí te faltó un hervor.

Desencuentros

Cuando las másqueperras me dijeron de crear este blog, tuve dos sentimientos encontrados: por un lado me embargó la timidez ("¿pero de qué voy a escribir yo, locas? ¿y esto quien lo va a leer?"). En fin, imagino que me pasó por la cabeza todo el sinfín de dudas que deben inundar a los bloggers cuando deciden mostrarse de esta manera al mundo... y por otro lado, sentí que ésta se revelaba como una impagable manera de hacer terapia: cagarse en todo y en todos, cuando quieras. ¡Y gratis!.


¿Que te cabreas con tu novio? ... al blog vas. ¿Que tienes una mañana inhumana en el trabajo por culpa de esa sinsustancia que tiene la cabeza exclusivamente para darse las mechas? ... al blog vas. ¿Que tu señora madre te pone la cabeza como un bombo? ... al blog vas (y sí, mi madre no tiene intennés, qué clarividencia la vuestra...).


He tardado días en desvirgarme, porque realmente no tenía tema del que hablar.


Hasta hoy.


Porque coitus interruptus, queridos, servidora ha tenido varios, que para eso tengo una edad. Pero el de hoy ... el de hoy no tiene nombre.


Porque no se le puede decir a nadie: eres una tentación, me pones a cien tía, te voy a comer hasta la goma de las bragas. Sacar a ese alguien de la modorra post-comida, a las cuatro de la tarde, lubricidades mediante, y haberle hecho pensar "qué coño, ya dormiré cuando me muera". Y entonces, cuando ese alguien ya está que se sube por las paredes y pensando en qué huerto imaginario retozar, decir ... que te tienes que ir porque te acaban de llamar del trabajo por una urgencia.


¿Y MI urgencia? ¿y eso que has dejado ahí al rojo vivo? ¿ein?


No hay derecho.

domingo, 23 de mayo de 2010

EL SABOR DE LAS CEREZAS (ROBADAS)


En los campos del Baix Llobregat los cerezos ya acusan en las ramas el peso de sus frutos carmesíes. Somos una familia de chorizos y nos encanta salir a pasear entre árboles y coger lo que la naturaleza nos ofrece (sin romanticismos, robamos).
Es domingo por la mañana y hemos salido con los bolsillos llenos de bolsas de plástico, sin más ánimo que pillar lo que podamos. En realidad hay muchos cerezos abandonados, pero nos encanta cogerlas de los otros, de los que tienen dueño.
Caminando por el campo, entre flores y frutos, me ha venido a la cabeza aquella película iraní, "El sabor de las cerezas". Para todos los que no la hayais visto....¡vedla!. Recurrente el tema de la muerte, el cansancio, la tristeza, me acuerdo de como, el simple sabor de las cerezas puede ser un buen motivo para vivir. Tan simple, la vida es tan simple...y tantas veces nos la complicamos y olvidamos las pequeñas cosas que la hacen extraordinaria...una canción, una sonrisa tuya, una cerveza con un amigo, un paseo con los que quieres, robando cerezas.....

¿LO HARÁS?


Llevo un tiempo intentando vivir en mi otro hemisferio.

Quiero tener las experiencias de lo que nunca he sido y noto que el tiempo me apresura, creo que por fin estoy tomando conciencia de lo que significa haber vivido "ya" cuatro décadas.
De momento me he impuesto dos retos nada fáciles: el primero, ejercer de hermana mayor de alguien y el segundo... ay! el segundo... ser sumisa.Y juro que pongo todo mi empeño en intentar hacerlos bien ambos, y aunque no lo parezca, son misiones complementarias.

Soy la pequeña de cuatro hermanos. Mimada. Consentida hasta el tuétano. Apenas he tenido que abrir la boca para tener a todos pendientes de mí.
Hace unos meses se incorporó una compañera de trabajo, veinteañera, y fue como mirarme en el espejo del pasado. Es increíble, no nos parecemos físicamente pero es como si fuésemos la misma persona al revés. Ella es la mayor de cuatro hermanos. Le propuse ser adoptada como hermana pequeña, le gustó la idea y en eso estamos. Estoy flipando porque reproduzco el mismo comportamiento que han tenido mis hermanos conmigo: la consiento y la mimo y a la vez intento no ser muy mandona con el poder que me otorga ser la mayor. Ella es un encanto y es mucho más agradecida de lo que yo he sido jamás, así que de momento esta tarea es gratificante.

La segunda misión es más compleja. Es un reto en toda regla. Ir con las orejas agachadas no es precisamente el rasgo que más me caracteriza, soy más la que lleva el látigo. He conocido a alguien que acepta el reto de "domesticarme", quiere hacer de mí una sumisa en toda regla. Creo que es lo más excitante que he hecho nunca, me parece tan sumamente jodido ponerme en la piel del otro... Y estoy currándomelo, hago todos los deberes que me pide, pero sólo si lo pide, nunca si me lo ordena. Como en realidad él sólo quiere que yo sea capaz de satisfacer sus antojos, creo que no le importa adoptar un tono solícito. De momento, durante tres meses he ido sacando buenas notas con algún toque de atención de vez en cuando porque debo rebajar mis exigencias.
No tengo deberes pendientes, le he mandado todo cuanto me ha pedido. Ahora estoy nerviosa imaginando con qué caprichosa petición me sorprenderá acompañada de un ¿lo harás?.
Admito que ésta también está resultando una tarea gratificante aunque es de más largo recorrido y en algún momento es probable que me apeé y no pueda cumplir con el reto impuesto.

Seguiré colonizando mi otro hemisferio infrautilizado con nuevos retos.

viernes, 21 de mayo de 2010

"LA TETA ENROSCADA" Y KRISHNAMURTI

El Primo y yo hemos quedado en "La Teta Enroscada". Salgo del rompecráneos con el alma descompuesta y tengo ganas de conducir hasta allí, dejando la mente en blanco por unos minutos, escuchando algo de música a toda pastilla, con la ventanilla bajada y el aire borrándome las cejas.Ir a la "Teta Enroscada" siempre es una experiencia, un puntazo, un delirio de las realidades. Estoy llegando. A la entrada, un cartel reza los horarios, medio descompuesto por el sol y las inclemencias, escrito de mala manera y con faltas de ortografía: "cada día, desde que sale el sol hasta que se pone. los miércoles, a partir de las seis. los domingos no". Entro con el coche por las callejas abolladas, hechas de tierra y alfombradas con tela de saco y toneladas de mierda. A ambos lados hay montañas de cajas de madera y plástico abandonadas, estiércol, leños y raíces esperando ser quemados, aunque llevan tanto tiempo deseando ser cenizas que arderán por combustión espontánea. Invernaderos destartalados en los que podría haber decenas de cuerpos cercenados y en descomposición enterrados y nadie se daría cuenta. La familia que lo lleva, padre e hijo, me recuerdan demasiado a aquellos tarados de la "Matanza de Texas" que le llevaban al abuelito mozuelas para que les diera matarile. El hijo debe rondar los cuarenta, alto y delgado, con unas uñas siempre negras, la mirada esquiva y dientecillos chiquititos. El padre es un viejito canijo y encorbado con unos ojos casi inexistentes hundidos en unas cuencas profundas, y unos dientecillos idénticos a los heredados por su vástago. Lleva unas pantuflas "Nike Air Home" (como dice El Primo) rebozadas de barro como si de una tempura se tratara, y un dedo asomando para dar color en sus zuecos cerámicos. Los pantalones, sin botón, cogidos con un cinturón desencajado y cochambrosos hasta decir basta. Camisa de cuadros abrochada hasta la barbilla y por tirantes un pulpo elástico cortado y cosido hábilmente para parecer algo más digno de lo que en realidad es. A la plantilla se ha unido una mujerona alta y voluptuosa con acento del este, con unas hechuras y una dentadura propias de un équido. Tal plantilla y decorado son los motivos por los que, con la acidez que me caracteriza, he bautizado el lugar como "La Teta Enrosacada", aquél tugurio de "Abierto hasta el amanecer" donde, caído el sol, cualquier cosa era posible..... Siempre se lo digo al Primo:" vayamos antes de que anochezca, esa gente son muy raros y a saber con qué abonan las plantas...además, hace unos cuatro años me acerqué una mañana con Pepi a comprar y aquél hombrecillo no paró de loar mis curvas y redondeces, diciéndome que le recordaba a su difunta mujer, que también estaba jamona y él la adoraba. No supe si tomármelo como un cumplido o como una amenaza.". Vamos a entrar al invernadero. El calor dentro es sofocante, húmedo, me recuerda a la selva de Tikal, pero sin mosquitos kamikazes lanzándose a por mi sangre. El viejecillo, con su atuendo habitual, nos atiende amablemente, mirándonos desde detrás de esas cuencas y haciendo alarde de sus dientecillos semejantes a los de un chimpancé. Como siempre, le pedimos 10 y nos pone 15, le pedimos rojos y nos pone verdes, y, en realidad, qué más nos da, que nos ponga lo que le dé la gana; él sabe, nosotros no. El Primo y yo nos hacemos señas, muecas, reímos bajo la nariz de todo lo que nos va contando: los proletarios somos unos pringados; nos roban todo y nos dejan sin dinero; malditos políticos revienta cajas y estafadores....¡quién lo habría dicho, los seres extraños se rebotan!. Entonces nos lanza la bomba, sin avisar, sin conmiseración:


Viejecillo:¿te gusta leer? (dirigiéndose al Primo, claro, al hombre).
Primo: Claro que me gusta, mucho, y a ella también (señalándome).
Viejecillo: ¿Habeis leído algo de KRISHNAMURTI?
Primo: Sí, lo conocemos (nos cruzamos unas miradas atónitas, las cejas tan elevadas que nos hacen de flequillo, asombrados por completo).
Viejecillo: Durante muchos años no se pudieron leer sus libros, pero yo conseguí algunos. Si queremos cambiar el mundo, un nuevo Krishnamurti tiene que llegar. Él sí que sabía lo que decía, hasta en los colegios deberían leerlo.
Primo: Sí, sí, cuánta razón lleva usted........ (nos miramos, callados, perplejos, abochornados y patidifusos).
Sincopada: ¿Cómo se te ha quedao el cuerpo, Primo?
Primo: Tía, estoy fli-pan-do. Puto viejo y el Krishnamurti, jamás hubiera dicho que hablaría de él en "La Teta Enroscada", está claro que nadie es lo que parece y los prejuicios sólo hacen daño.
Sincopada: ¿Sabes?, voy a leer algo de Krishnamurti y voy a venir una tarde después de que anochezca, seguro que es cuando empieza la diversión y la relectura de los clásicos griegos....putos payeses........¡Bailemos el Chunari-chunari!


http://www.upasika.com/krishnamurti.html


http://www.goear.com/listen/28f81fc/chunari-chunari-monson-weddings

martes, 18 de mayo de 2010

Me encanta marranear con plantillas...

Compañeras de perrerías ... haciendo uso de mi buen hacer informático (ejem) he estado pegándome un garbeo por intennés y he encontrado esta plantilla tan punkie que creo que nos va que ni pintá ...


Si no hay quorum, pues nada, volvemos a la anterior y santaspascuas ...


Hala, a ver si nos ponemos chatas, que se van a salir las telarañas por la disquetera ...

viernes, 7 de mayo de 2010

Comienza la aventura

Mayo 2010 ... compañeras de perrerías varias ¿dónde nos llevará este blog que ahora desvirgamos? ... nos leerá alguien, o caeremos en el más absoluto de los ridículos? ...



No se lo pierdan, amigos

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