Desencuentros

Cuando las másqueperras me dijeron de crear este blog, tuve dos sentimientos encontrados: por un lado me embargó la timidez ("¿pero de qué voy a escribir yo, locas? ¿y esto quien lo va a leer?"). En fin, imagino que me pasó por la cabeza todo el sinfín de dudas que deben inundar a los bloggers cuando deciden mostrarse de esta manera al mundo... y por otro lado, sentí que ésta se revelaba como una impagable manera de hacer terapia: cagarse en todo y en todos, cuando quieras. ¡Y gratis!.


¿Que te cabreas con tu novio? ... al blog vas. ¿Que tienes una mañana inhumana en el trabajo por culpa de esa sinsustancia que tiene la cabeza exclusivamente para darse las mechas? ... al blog vas. ¿Que tu señora madre te pone la cabeza como un bombo? ... al blog vas (y sí, mi madre no tiene intennés, qué clarividencia la vuestra...).


He tardado días en desvirgarme, porque realmente no tenía tema del que hablar.


Hasta hoy.


Porque coitus interruptus, queridos, servidora ha tenido varios, que para eso tengo una edad. Pero el de hoy ... el de hoy no tiene nombre.


Porque no se le puede decir a nadie: eres una tentación, me pones a cien tía, te voy a comer hasta la goma de las bragas. Sacar a ese alguien de la modorra post-comida, a las cuatro de la tarde, lubricidades mediante, y haberle hecho pensar "qué coño, ya dormiré cuando me muera". Y entonces, cuando ese alguien ya está que se sube por las paredes y pensando en qué huerto imaginario retozar, decir ... que te tienes que ir porque te acaban de llamar del trabajo por una urgencia.


¿Y MI urgencia? ¿y eso que has dejado ahí al rojo vivo? ¿ein?


No hay derecho.