POEMA DE AMOR COLIFATO

Trabajo con colifatos: dementes, chiflados, tarados, idos, locatis, pirados, botarates, lunáticos, chalados, aturullados, enajenados, alienados sin causa y sonados militantes. Y me rio con ellos. La sociedad les aparta, molestan. Están desinhibidos, a veces huelen mal, su mirada provoca y desafía y aún así, si uno se esfuerza y se acerca sin miedo, puede oir el grito callado de su alma pidiendo respeto y cariño.Después de años de batallas se acumulan mil anécdotas en mi memoria y se mezclan los momentos más divertidos con aquellos más dramáticos y trágicos. Al final he comprendido porqué me llevo tan bien con todos ellos, porqué derrocho empatía y soy capaz de ponerme a cantar la "Internacional" a grito pelado con I.G. mientras J.C. llora como un niño recordando lo que vio en la Batalla del Ebro con tan sólo 17 años. Recordarles me pone los pelos de punta y tierna a la vez. Hoy más que nunca, cuando "el Abuelo" ha decidido dejar de luchar, pienso en la libertad, pienso en pensar, pienso en la frescura de poder ser uno mismo y a tomar por culo las convenciones, los modales y la hipocresía. Probad un día, tan sólo unas horas, a desinhibiros, a ser libres. Probad a agarrar a alguien de las dos tetas ( como hace amenudo P.Ll. agarrando las mías mientras me guiña un ojo). Probad a mandar a alguien a la mierda gritando en su cara ( como hace I.S. cuando le digo que tiene que tomarse la pastilla blanca para alcanzar la paz). Probad a bajaros los pantalones y caminar entre los demás con el culo al aire, por el simple placer de sentir el airecito en vuestros sexos (como hace T.R. cuando tiene calor y siente sus huevos recocidos). Probad a decir en cada momento lo que os pasa por la cabeza sin tapujos (como hago yo cuando le digo a A.N. que ese día está más chalada y colifata que nunca...siempre me contesta:..."estoy fatal de la cabeza, nena, toy loca", sonriéndome). Probad a reir y llorar siempre que os venga en gana, dejándoos llevar por el sentir (como hace A.A. que pasa de la risa al llanto en un plis y sólo queda darle paquetes y paquetes de pañuelos y ofrecerle el hombro). Probad a tener 90 años y dedicarle un poema surrealista de amor colifato a una mujer de 39, y dárselo a escondidas como un adolescente pillándola en un renuncio al salir del trabajo (P.V., eso va por ti,gracias). Sin vergüenza, sin convenciones, sin tapujos, sólo personas frente a personas, sólo el sentir...


Ellos SÍ son libres.....sin duda.

PD: he intentado en vano colgar el poema que P.V. me regaló el otro día. En parte he pensado que es mejor guardarlo para mí como un pequeño tesoro, como lo que es....esas son las cosas que no te pagan con dinero a fin de mes.