RESACÓN EN BILBAO (lo que pasa en Bilbo, en Bilbo se queda)

Érase una vez tres alegres y joviales muchachas catalanas, todas ellas amantes de la música, de la fiesta, del buen yantar y del buen beber (también, todo hay que decirlo, de algunas sustancias más). Grandes amigas, o más que amigas, podríamos decir, Másqueperras de corazón y de actitud, unas buenas personas pero malas mujeres, sintetizando la esencia. Muy buenas personas, perdón, malas mujeres solo a ratitos.

Tenían como sana costumbre emprender un viaje anual hacia tierras bilbaínas, con la única meta de pasarlo bien por si acaso no existiera un mañana, no fuese que las pillara La de la Guadaña sin haber vivido, tristes y cabizbajas. Ese nunca había sido su estilo.

Y ahí las tenemos, un viernes por la noche, recién llegadas a la ciudad que tanto aman, empolvando sus naricillas antes de empezar su recorrido barístico (una dama no debe descuidar jamás su nariz), uno tras otro, pintxo tras pintxo, cerveza tras cerveza, hasta que no quede un garito donde meterse, o hasta haber noqueado en demasía sus sentidos (siempre suelen coincidir ambas cosas, aunque nuestras pizpiretas damiselas no parecen tener fondo, si no cerraran los bares no verían la hora de acostarse, y eso sería fatal (o peor aun) para ellas).

Con apenas 4 horas de sueño entre pestaña y pestaña, empapadas en sudor y bajo los efluvios etílicos de la noche anterior, ducha fría y rápida para dirigirse a La Casa de Atrás, estudio de tatuajes en el que tienen hora para marcarse como dulces ternerillas. En un ataque o arrebato de borrachera (no pueden recordar con precisión) tomaron la decisión de tatuarse las tres lo mismo. ¿Motivo a dibujar? Algo que les une más que nada pasados tantos años de amistad: la másqueperrez. Resultado: 2 partes interiores de muñeca y una paletilla con:

Dibujo original de Àlex, buen lector y amiguete de las Másqueperras. Gracias, artista.

*Inciso: si alguien encuentra una panda con este distintivo: podéis saludarlas, son ellas.

Con los tattoos vendados como chopped con papel film, alegres y pizpiretas se calzan sus bambas de guerra y toca colonizar Kobeta. Gente y más gente, colas interminables...pero solo entrar en el recinto flipan al oír unas guitarras. Extasiadas ante ese grupo que no conocen, sienten una atracción poderosa hacia ellos. Syberia, de Barcelona, grandes, inmensos, bellos, bellísimos!!!! (sí, se nos ve en el vídeo). Deciden hacerse groupies en ese mismo instante, deciden que lo de ser groupie debería estar remunerado, deciden que deberían poder vivir solo de admirar a cracks como ellos. Al terminar el concierto, sus pezones están erectos cuales Tomahawks y la piel erizada. Es hermoso descubrirse tan igual y tan eróticofestivo.

Coinciden en que ha sido un calentamiento estupendo para poder bailar, botar, cantar, reír y disfrutar con sus adorados The Hives, suecos, grandes, inmensos, cachondos, bellísimo batería!!! Enloquecieron como pavas de 15 años, sudaron, quemaron toxinas y se descojonaron con las ocurrencias del cantante (incapaces de reproducir o pronunciar su nombre). Una hora que supo a poco, a nada. Hubiesen bailado y cantado al menos un par de horas más. O el resto de la noche, pero con ellos. Saben poner a la concurrencia en lo más alto, las críticas lo han dicho, The Hives el mejor bolo de todo el festival.

Del BBK poco más que reseñar, lástima que los cabezas de cartel (Green Day) no fueran (ni serán) santo de su devoción y se les hicieran largos, tediosos, reiterativos y...sí, pesaos, pero pasaron las horas en la ladera farlopera hablando, riendo, bebiendo...y deseando ya conocer el cartel del próximo año. Un día juraron amor eterno a esta ciudad y a este festival y que allí acudirían mientras las fuerzas las acompañasen.

Domingo de resaca absoluta. La primera vez que no se ven capaces ni de pisar el Guggenheim. Modorra, pintxos, siesta y gozar de esa ciudad que las seduce hasta el tuétano. A pesar que las de rizos sufren lo suyo envueltas en esa humedad perenne. A Bilbo la amas o la odias, ellas la aman. Aun les quedaba una noche más, la noche en la que, cada una a su manera, buscaron los placeres implícitos a la ciudad, sin importarles los kilómetros restantes hasta reposar sus huesos, sabiendo que, una vez más, esperarán otro año para poder volver a disfrutar de ser ellas mismas, y de estar juntas. 

Sin excusa para perder un tren, un avión, o la cabeza misma, emprendieron el viaje de vuelta en coche. Sin prisas, admirando el paisaje, rayándose con las indicaciones de la voz irritante del GPS, decidiendo sobre la marcha donde comer. ¿Cenicero? Qué lindo y extraño nombre, allá que van. Con unas alubias pochas entre pecho y espalda reprenden el viaje de vuelta. Y sí, la másqueperrez les sobrevino...aaaaarrrrgghhhh!!!! con el depósito para 30 km. de gasolina y las indicaciones que el surtidor más cercano estaba a 35 km. tuvieron que rezar en arameo para no quedarse tiradas, para no tener que ir como caperucitas con su bidón. Suerte que entre las tres suman contactos en todas las provincias y una alma caritativa no hubiese permitido tal despropósito. 

Da igual cuántas vicisitudes pasen, los traspiés que les sobrevengan o si los astros no se alinean a su favor... porque como buenas mosqueteras son "Una para todas y todas para una".