viernes, 15 de noviembre de 2013

Cuestiones de estilo

Este es mi pequeño homenaje a un escritor y a un fascinante libro al cual dedicó dos años de su vida. En él, a partir de una simple anécdota, elaboró 99 ejercicios de estilo, a cual más bonito y complicado. Una filigrana, la obra de un maestro orfebre de las palabras.

Anteayer, esperando en la terraza de un bar, le vi pasar y me dieron ganas de escribir esta tontería. Por descontado, ni soy escritora ni me acerco a ello. Va por ti, escritor.



EL HECHO

La mujer se envolvió en su abrigo, se sentó en la terraza del bar, pidió un café y encendió un cigarrillo. Aunque el cielo estaba nublado no llovería, allí nunca llovía. Mientras esperaba vio pasar a un chico con el pelo muy largo que, pese a que había empezado a hacer frío, llevaba puestas unas chancletas. Luego vio asomar por la esquina al escritor de aquél alucinante libro sobre ejercicios de estilo; se saludaron, y se preguntó por qué, aun conociéndole bastante, nunca le había dicho que era muy bueno. De entre las arcadas del callejón apareció ella luciendo una amplia sonrisa, como era habitual. Después de darse dos sonoros besos se sentaron a compartir un café y una charla. Una cuestión profunda las unía y esa mañana lo iban a descubrir.

COLORISTA

Abrochó su abrigo violeta, se sentó en una de las sillas plateadas de aquél bar y pidió un café bien negro mientras encendía un cigarrillo rubio. El cielo estaba gris. Vio pasar a un chico con un jersey verde, unos pantalones amarillos y una chanclas negras, casi descalzo pese a que empezaba a hacer frío. Por la esquina asomó el escritor de blancas cejas que tanto le gustaba, aunque nunca se había atrevido a decírselo, por no ponerse roja. De entre las arcadas de piedra marrón apareció ella luciendo una chaqueta fucsia, tan flamante como su sonrisa, viva como el arco iris. Una cuestión tan profunda como el azul del mar las unía, y esa gris mañana lo descubrirían.


UNDERGROUND

Desaliñada y despeinada se dejó caer en la silla del bar y se pidió un café bien amargo, como la vida, mientras encendía un cigarro, quemando así sus minutos de espera. Hacía un día de mierda, de esos que parece que va a llover pero al final no cae nada. En ese puto agujero del mundo no llovía nunca, por eso lo llamaban "el socavón del hambre". Empezaba a hacer frío y vio pasar a un tío con unas rastas muy largas y tiñosas, vestido como el culo, y alucinó al ver que llevaba los pies sucios y descalzos, solo cubiertos con unas chanclas mugrientas, como si viniera resacoso y guarro de algún festival veraniego. Luego vio pasar al escritor que tocaba el contrabajo en algunos garitos. Aunque le gustaba mucho nunca había tenido narices de decírselo, seguramente por esa jodida inseguridad de creerse menos, la que arrastraba desde siempre como una puta lacra existencial. De entre las arcadas que daban al apestoso callejón, ese donde se meaban los borrachos todos los fines de semana, apareció ella sonriendo. Parecía demasiado feliz para ser aquél un día de mierda, gris y frío. Después de saludarse se sentaron a tomar café y a fumar, y entre palabras descubrieron tener en común algo importante que les amargaba la puta existencia a las dos.

SMS

Stoy n l bar, t pido 1 kf? Tnmos q hablar. Hc frío! Bss.


EN EL BAR DEL PUEBLO

Parece que vaya a caer un aguacero y mírala, ahí sentada esperando vete tú a saber a quién, con este frío y el cielo encapotao. Lo bien que vendría ahora un chaparrón, pa que creciera el cereal recién plantao. Hay que ver las mujeres modernas, todas fuman, igual se creen que así son como nosotros. Y la juventud aun peor, como ese, con esas pintas de guarros, esos pelos y sin calzao, será que se lo gastan todo en beber y drogarse, porque en peluquerías y ropa seguro que no. Tol día están dando vueltas sin oficio ni beneficio. Y mira el otro, el estirao, que se cree yo qué sé qué porque ha escrito cuatro libros pesaos y toca música con unos de esos que no hay dios que pueda aguantar. Ah, pues mira, estaba esperando a aquella otra, la hija de la alcaldesa del pueblo de al lao, sí hombre, la que ahora hace esa revista con un nombre más raro que la madre que la parió, que namás hablan de tonterías. Vaya par de dos, fumando como carreteras, a saber qué se estarán contando... .

DICHOS, FRASES Y REFRANES

Lo sabe hasta el más tonto: quien espera, desespera. El cielo estaba enladrillado, pero no iba a desenladrillarse porque nunca llueve a gusto de todos. Hacía un frío del carajo, y es que en noviembre, tu fuego enciende. Pasó un chico con aires de "ahí me las den todas y ande yo caliente...", aunque el hábito no hace al monje. Casa de esquina, o muerte o ruina, y por ella asomó el escritor. La patria del escritor es su lengua, y como el que calla otorga y callar y coger piedras es doble prudencia, no se metió en aquél jardín, se mordió la lengua y no le dijo que admiraba cómo escribía. Más tarde que pronto apareció ella. Pensó que la cara es el espejo del alma y que una sonrisa vale más que mil palabras. Y entre pitos y flautas se fueron de la lengua y resultó que dios las cría y ellas se juntan.


Sólo son cinco sencillos ejemplos, ¡¡¡imaginaros 99 y a cual más complicado!!! Qué divertido es esto y qué bien me ha sentado. ¡¡Amenazo con más!!

Puro arte. Sr. Escritor, me quito el sombrero.

19 comentarios:

  1. eeeeeeh amiga, ¡está superbien! ... pero si citas un libro y un escritor, hazlo bien jodía, que ni dices título, ni nombre de autor, ni naaaaah

    Petonets artista

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    1. Te lo diré cuando volvamos a hablar, amiga. El escritor en cuestión tiene bastantes cosas en común conmigo y nos vemos casi a diario....suficiente como para que no me apetezca que conozca este blog ni que se relacione su nombre con el mismo.
      Ya sabes, soy muy mía....

      El libro es una puta virguería, de verdad, alucinante. Imagínate un ejercicio sólo con la A, o sin la A, o en femenino o en masculino, o con pentasílabos, o con.....¡¡increíble!!

      Kisses, reptiliana.

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  2. Me han gustado mucho "Underground" y "Dichos, frases y refranes". Muy buenos en mi humilde opinión, aunque yo no tenga ni puta idea.

    ¡Quiero más, Sinco, joder!

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    1. Te daré más, porque me he quedado con las ganas de más, pero me encantaría que te lo curraras a lo "Cabrónidas", sería un puntazo!!!

      Y gracias, aunque yo tampoco tenga ni puta idea.

      Kisses.

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  3. Ya lo citaste en este blog, no? Creo q solo esta en catalán. Y yo me quedo con la versión masqueperrista, sección sincopismo.
    Propongo q contéis una historia común, pero cada masqperra a su manera y con su visión.
    Ahí queda el reto
    Besicos,.

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    1. Querido Consus, siento comunicarte que no puedo aceptar el reto. Este ejercicio es para personas que sepan escribir... yo solo soy una contadora de historias..I'm sorry!

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    2. Sí!!! ahora que lo dices es muy probable, y sí, está escrito en catalufo. A mí me encantaría aceptar ese reto, sisisisisisisi, yo por mí SÍ, aunque tampoco sea escritora, pero bien pensado...¿qué es ser escritor? Todas aquí escribimos, aunque sea a nuestra manera másqueperruna.
      ¿La historia nos la cuentas tú o de dónde quieres que la saquemos?

      Kisses.

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    3. Asi me gusta, gente valiente como Sinco!!
      El tema mejor, alguna aventura vivida por las perrunas pero que intuyais que cada una la va a contar desde puntos de vista distintos!!!

      http://masqueperras.blogspot.com.es/2012/04/hoy-toca-hablar-de-un-libro.html

      besos a puñaos!!

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  4. No me van las amenazas, de ningún color, pero sí son como lo que he leído espero impaciente las otras 93 que te quedan.
    ;)

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    1. Pues lo tienes harto jodido, Sergio, porque los 93 restantes son a cual más complicado, algunos parecen hasta imposibles. De todos modos....alguno más caerá.

      Kissessssssssssssssssss.

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  5. Me ha encantaoooooooooooo!!!!! quiero más... (bueno, siempre quiero más) muuuuucho más!!!

    Cierto es que me prometiste una vez que me dejarías el libro...ainssss cues de pansa! Coincido con Cabrónidas, para mí el más mejor es el de "Dichos, frase y acertijos", pero muy currados todos.

    quiero máaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaasssssss
    besos guapa!

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    1. Graiiissssssssssss!!!!!!!!!!!!!! Tü nunca tienes bastante de ná, insaciable. Cuando nos veamos te lo presto, además creo q a tu cuñao le hará mucha gracia echarle un vistazo.

      Kisses, darling grinder grijander Kitty.

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  6. Pues para no ser escritora, como tú dices, te ha quedado genial. Me ha encantado.

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    1. Oye, pues muchas gracias!!! No!!! claro que no soy escritora, pero escribo, y además tengo la suerte de poder escribir lo que me sale del higo, y eso no tiene precio.

      Kisses.

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  7. EL HECHO: El Sr.Pérez, recién levantado, desayuna leyendo las Masqueperras. Mientras come el yogur (postre del desayuno) casi se atraganta de la buena impresión que le causa la maravillosa entrada de Sinco.

    UNDERGROUND: Un gordo en pijama engulle alimentos tan grasientos como sus pocos cabellos a la vez que lee un blog en la pantalla de su pegajoso portátil. El pobre infeliz disfruta tanto con su lectura que a punto está de acabar con su puta existencia ahogándose al ingerir, vomitando exclamaciones lechosas que no le dejan oír el silencio de su tremenda soledad.

    LOS PECECITOS DE PLATA: Mira, ya se ha levantado el gigante. Se ha zampado un bocata y ahora está mirando la pantalla hurgando en un vasito. Tose...¡qué vibraciones! A ver si deja caer algo que acompañe las miguitas de pan que nos ha dejado.

    SMS: jder ksi m atrgnto x tu klpa.k acs?dnd estas?

    RIMANDO: Se levanta y desayunando casi se atraganta. Leyendo a Sinco es feliz aunque le salga el yougur por la nariz.

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    1. Pérez.....eres THE BEST (¿o era BEAST?).

      Tu felicidad es la mía, porque a mí me hace feliz que me leas, también que este hecho te haga feliz a su vez, y entre tanta felicidad te visualizo regurgitando un yogur por la tocha y me descojoncio entera.
      Y sin embargo...¡pagaría por verlo! Pero en vez de en pijama, en albornoz, por favor....

      Besos en tus párpados, Pérez, muchosssssssssssssssss.



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  8. Pensé que hablaba de Queneau, qué cosas. Paz y amor.

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