DESMOTIVACIÓN

Si te llevo un fin de semana a Amsterdam, y estamos de puta madre y riendo mucho, y en una de éstas pasamos por una Smart Shop y te sugiero comprar un afrodisíaco o un conjunto putero para reír un rato, por favor, demuestra por una vez que quieres pasar una noche de pasión. Di que sí, joder, aunque te parezca tonto. Como haría cualquier tío con un rabo entre las piernas.

Porque si tu reacción es torcer el gesto, mirarme con cara de prepotencia y decirme que eso no sirve para nada, lo único que pensaré es que no quieres ni intentarlo. Como siempre.Y entonces no te sorprendas si me entra el mal rollo: “¿tía, te enfadas por una mierda de pastillas de hierbas que seguro que no actúan? ...

NO. Me enfado porque no entiendes nada. Porque más allá de tu orgullo de macho herido y de la negación de la evidencia (cosa que te impide buscar ayuda ni hacer absolutamente nada para solucionar el problema) estoy yo.

Y mi propia crisis.

Y no la llevo bien. De hecho la llevo bastante mal.

Porque me miro al espejo y no me reconozco.
Porque me veo envejecer.
Porque ya he llegado a la segunda mitad de mi vida y no me he enterado.
Porque estoy aqui y ahora, contigo, y esta es la vida que hemos construido. Y es cómoda, y fácil, y hasta divertida a veces. Pero me pregunto continuamente si esto es lo que quería cuando tenía 20 años.

Y que tú no me toques hace tanto tiempo, solo hace que empeorar mi tristeza. Y aumentar mi rabia.

¿De verdad los hombres pensais que vuestras disfunciones eréctiles sólo son problema vuestro?