AMOR, NO TIENES HUEVOS DE PUBLICAR ESTO

Existen razones de peso para que escriba esto ahora y aquí. Quizás no sea una entrada de interés general. Tampoco he pretendido eso con ninguna de las anteriores. Ponerse a narrar en primera persona no es fácil, es desnudarse aunque el anonimato se mantenga, es exhibicionismo puro y duro. Y al final es como si siempre esperásemos lo mismo, la aprobación de los demás, que te miren, que te escuchen, que te lean... en definitiva, existir. En cierto modo este blog es un poco mi muro de las lamentaciones, mi tablón de anuncios, mi lugar de castigo para algunos y la apuesta para otros. El abanico va desde "al blog vas" o el tener que escucharme "no tienes huevos de publicar esto en el blog". Pues bien, a eso me enfrento ahora mismo, a una afrenta personal, a un no tienes huevos.

Ya dije en su momento que me encontraba sumida en una bonita y recién estrenada historia de amor. Que esta historia me tiene como una quinceañera en celo, que estoy más pava que las estrellas Disney, que no es que no me reconozca, es que nunca antes había existido este "MI YO". Así que cada nuevo amanecer me tiene en vilo respecto a lo que puedo llegar a ser capaz al haberme convertido en una mujer enamorada por primera vez a los 40, notar la pavez que me corre por la sangre y saber que en algún momento sentiré pudor por mi comportamiento adolescente fuera de la edad correspondiente.

Pues bien, lo que voy a contar no es más que mi último gran pensamiento adolescente. Y sí cariño, tengo huevos para contar algo taaaaaan ñoño como ésto y mucho más.
Época prenavideña, montones de catálogos de juguetes en el buzón. Los recojo porque tengo varias amigas que tienen prole y los reparto. El de El Corte Inglés es especialmente gordo y tentador como para echarle un vistazo. Estando en dicha misión descubro una gama de peluches que llama mi atención: peluches BlaBlas. El diseño es clasicón y no tienen especial gracia, peeeeeero tienen una grabadora para que dejes un mensaje y al abrazarles o apretarles la tripa te lo sueltan. Pensamiento adolescente: "diosssssssss con lo que le gusta mi voz le grabo la frasecita que nos arranca la sonrisa tonta (T'ESTIMO MOOOOLT, MOLTIIIIISSIM, INFINIT!) y como la distancia geográfica que nos separa es la que es (660 jodidos kilómetros), pues me tendrá un poquito más cerca". De repente noto que me arden las mejillas: menudo ataque de vergüenza acabo de tener solo de imaginarme en tal situación. Esta nueva "MI YO" grabando un mensaje de amor en una grabadora que hay que depositar (a través del culo!) dentro de un elefante rosa o de un osito muy repelente. Inmediatamente abandono la idea, pero en los días sucesivos no dejo de reírme al pensar en ello.

En el transcurso de una conversación telefónica, con una candidez poco usual cuando no existía esta "MI YO", se lo cuento al depositario de mi amor y de dicho artilugio. Gran carcajada y frase que no olvidaré: "Cariño, esto es ser más que pava!". Entonces entramos en el debate de "joder no sé por qué te lo he contado, pero qué tontaaaa!!!"; "que nooooo amor, que me ha hecho mucha gracia pero es queeeee..."; "pues anda que no se te iba a caer la baba al tocar el osito y oírme"; "bueeeeno, no te digo que no me gustaría"... VAYA DOS!

En fin, señores de El Corte Inglés he decidido que no, que no voy a comprar el peluche, que no sé que nubarrón se apoderó de mi mente en dicho instante. Y a tí amor, decirte que, me habré convertido en una ñoña (qué sofoco de la hostia me está dando al escribir esto y mostrar mi pavez a todo el masqueperrerío) pero las apuestas me siguen poniendo, y mucho. He cumplido con el plazo de publicación. Ahora te toca a ti darme una respuesta (y no se vale hacerlo con una grabadora).