HIJOPUTISMO EN TIEMPOS DE GUERRA

Tengo debilidad por las historias relacionadas con la familia de mi madre. Hay muchas anécdotas y situaciones que dan para escribir más de una entrada. Pero hay una, que tiene que ver con la familia paterna, que me sacudió mucho cuando me la contó mi tío hace poco más de tres años.

Mis abuelos paternos eran gente humilde. Mi padre y mi tío eran hijos de un sastre y una portera de un inmueble del barrio barcelonés del Raval . Cuando estalló la guerra pasaron bastantes privaciones, sobretodo alimenticias. Recuerdo que mi padre tenía muchas manías con la comida y mi madre siempre le decía que no parecía que hubiese pasado una guerra, a lo que él respondía que había aborrecido alimentos y que había sido de los que había comido gato por liebre.

De mi abuelo apenas he oído hablar en toda mi vida, pero lo poco que sé es que era un hombre tranquilo, bueno, al que le gustaba la música y leer. Existen pocas fotografías de él, a lo que puedo decir que era más feo que Picio, con cara de golondrina y aspecto bonachón. Murió mucho antes que yo naciera.
A mi abuela la conocí. Me cuesta describirla. Creo que lo que mejor la definiría sería "ser inmisericorde y sin entrañas", vaya, una grandísima cabrona.

Durante la guerra mi abuela decidió sacar del colegio a su hijo mayor, mi padre, y ponerlo de aprendiz de ebanista. Entiendo que la necesidad imperaba, pero solo tenía 8 años. Mi tío se salvó porque solo tenía 3. Vivían en la portería junto con mi bisabuela, la madre de la soberana cabrona (que por lo visto era The Queen of Cabrona's) y entre unas pesetillas por aquí y otras por allá consiguieron sobrevivir hasta la postguerra.
En la sastrería donde estaba empleado mi abuelo, la guerra no les había perjudicado del todo. Realizaban encargos para uniformes militares. Al terminar, no había ni para comer y mucho menos para comprar trajes. Así que despidieron a mi abuelo.

Mi abuelo llegó a casa y comentó que le habían echado del trabajo. Se llevó una bronca monumental de su mujer y su suegra: "eres un calzonazos, no te haces valer...", "ahora qué vamos a comer, pedazo cobarde", "vuelve a la tienda y plántale cara, recupera tu trabajo"... El pobre hombre, al día siguiente se fue a su antiguo lugar de trabajo e hizo todo lo que le habían mandado las dos arpías. Salió de allí con varias costillas rotas, sin piños y con una denuncia por sindicalista, subversivo y anarquista.
A las pocas horas fueron a su casa a detenerle. Se lo llevaron mientras mi abuela gritaba "ya te lo decía yo que esto de ser tan de izquierdas y respondón te traería problemas". Cogió a sus dos hijos que habían presenciado la detención y les dijo "mejor que esté en la cárcel que en casa haciendo gasto".

Al pobre hombre con cara de pájaro lo llevaron a los calabozos de Via Laietana en Barcelona. Allí acabaron de saltarle los pocos piños que le quedaban con un par de palizas para que delatara a más compañeros.
Finalmente lo trasladaron al Penal de Valencia y allí estuvo preso más de doce años. Mi abuela nunca fue a verle, sus hijos solo un par de veces. Le dejaron salir porque estaba muy enfermo. Murió de tuberculosis al cabo de un par de años.

La verdad es que, desde que conocí esta historia, me pesa mucho menos el apellido.