SIEMPRE ELLA

Mientras me lo decía la miraba directamente a los ojos, tenían un brillo exagerado, llegando a parecerme irreales.  Esos ojos redondos, nunca antes habían sido, delante de los míos, tan expresivos. Sí, la situación la tenía en un estado de agitación difícil de disimular.
Tan amigas y tan antagónicas. Nunca hemos querido lo mismo, jamás hemos fantaseado con vidas similares, y sin embargo, ahora la envidiaba. Envidiaba su entusiasmo a la hora de narrar lo muy enamorada que se encontraba de su nueva pareja -que yo no conozco todavía-, y envidiaba, por encima de todo, que siendo infinitamente menos tenaz que yo hubiese hecho posible, almenos, un logro de todos los que habíamos listado desde que nos conocíamos.


Ella siempre ha querido casarse. Yo no.
Ella siempre ha querido tener hijos. Yo no.
Ella siempre ha buscado realizarse a través del trabajo. Yo no.
Ella siempre ha querido sentirse enamorada de alguien. Yo no
Últimamente solo ha querido casarse con un tipo rico. Yo no.
Últimamente ha cerrado el número de hijos en dos. Yo no.
Últimamente le interesa menos ser importante en el trabajo. Yo menos.
Ahora me dice que está enamorada hasta el tuétano. Como nunca antes lo ha estado. Yo la admiro.


Visto así, para ella la consecución de alguno de sus deseos era más factible. Yo no tenía ninguno, o quizás ninguno alcanzable.


Y mientras me decía lo muy enamorada que estaba, el momento de felicidad más apabullante, casi insultante, ha sido cuando ha pronunciado un "...y me caso", entre una mezcla de explosión nerviosa y serenidad en lo que acababa de anunciarme. Y a pesar de esta envidia insana que ha asomado, me he sentido bien, contagiada de esta alegría que ella sabe traspuar.
Sentía tanta curiosidad por conocer detalles del tipo en cuestión que se me escapaban algunas cosas que me decía entre risas nerviosas y alguna lágrima despistada.
"Es increíble, increíble, increíble, increíble....". "Tú sabes que yo me engancho con la misma facilidad que desaparezco cuando no veo futuro". "¡He tenido el amor taaaan cerca todo este tiempo!".


Ya no oigo nada de lo que me estaba contando. Se entremezclan las virtudes de su futuro esposo con las suyas. Imagino un tipo de una belleza incontestable, alto, fibrado, elegante y muy sumiso.


A ella siempre le han gustado los hombres bellos como sacados de un anuncio. A mí no.
A ella siempre le han gustado los cuerpos esculpidos en el gimnasio. A mí no.
A ella siempre le ha importado más la estética que la ética. A mí no.
A ella no le importa ni el tono de voz, ni que le hablen alto. A mí sí.
Para ella una relación de pareja se reduce a que la escuchen. Para mí no.
Para ella lo más importante es estar con alguien que destaque por su elegancia. Para mí no.
Para ella la imagen es la presentación de la persona. Para mí no.
Ahora me dice que ha roto con todos esos preceptos. Yo la admiro, de nuevo.

Saca del bolso un papel amarillento y arrugado y me lo pone en la mano. "¿Te acuerdas de ésto?". Cuando lo desdoblo y veo lo que hay escrito le digo que sí. Lo escribimos cuando teníamos diecisiete o dieciocho años, pero me acuerdo perfectamente del ritual que hicimos. Ella apostó que nunca cambiaríamos, que lo que nos gustaba entonces nos gustaría pasados los años. Había dos filas con nuestros nombres y dos columnas: me gusta / no soporto. Realmente yo he cambiado poco.


Me aturde su estado de felicidad extrema. Me dice que no puedo fallarle, que quiere que sea la testigo de su boda, que no irá nadie de su familia... Se ríe desbocada, me pide que me corte y que no flirteé, que esta vez va en serio. Muy en serio, que no juguemos a ser malas para ver quien de las dos se lleva el gato al agua.Y entonces dice su nombre. "Paula y tú vais a caeros muy bien". Sigue histriónicamente contándome que no sabe cómo en cinco años nunca me ha presentado a su secretaria.
Ahora ella va a tener esposa. Yo no.