...luna opaca, cielo negro...
He subido al estudio a guardar mi último legado. Mi hermano me lo entregó hace unos días: una pesada bolsa con ejemplares de la revista "Poesía" editada por el Ministerio de Cultura hace veinte años, obras de arte en sí mismas, acuradas, bien diseñadas y mejor ilustradas, perfectas para una fetichista como yo. "Las tenía en el altillo, sé que tú les darás buen uso", dijo. Gracias hermano.
No he podido resistir la tentación de abrir la puerta que lleva a mi azotea, para respirar y oler el frío, para sentirme viva, y el cielo negro estaba cargado de estrellas, y la luna opaca hoy se ha pintado de amarillo, con una redondez espléndida. El frío ha recorrido mi piel, el vello erizado y los pezones como piedras, un escalofrío ha hecho tintinear la quincalla que adorna mi oreja, y la poesía me esperaba dentro, para encontrar su lugar entre tanto papel. Estaba excitada, soy curiosa y autodidacta. Sentada en el sofá frente a la vieja chimenea apagada he desnudado mis pies para recordarme en el invierno y he cogido un ejemplar al azar, un número especial dedicado a Rubén Darío, dejándome llevar por las palabras mientras el frío me lo ha permitido...éstas me han parecido escritas para esta noche.....
Una noche
tuve un sueño...
Luna opaca,
cielo negro,
yo en un triste
cementerio
con la sombra
y el silencio.
En sudarios
medio envueltos,
descarnados
esqueletos
muy afables
y contentos
mi vista
recibieron.
Indagaron
los sucesos
que pasaban
ese tiempo:
las maniobras
del ejército,
los discursos
del Congreso,
de la Bolsa
los manejos,
y reían
de todo eso.
Con sorpresa
supe de ellos
que gustaban
de los versos
que en mis dudas
y en mis celos
a mi amada
siempre ofrezco.
¡Que sabían,
me dijeron,
ya en la historia
de los besos!...
Y se hacían
muchos gestos
y ademanes
picarescos.
Y reían
con extremos
entre el ruido
de sus huesos.
En seguida
refirieron
que se siente
mucho hielo,
en las noches
del invierno,
en las fosas
de los muertos.
Despedime.
¡Muy correctos
los saludos
que me hicieron!
Salí al campo.
Miré luego,
luna opaca,
cielo negro.
Muy ufano,
dice el médico
que la causa
de estos sueños
se halla toda
por mis nervios
y en el fondo
del cerebro.
Tu vives en otro mundo. Muy diferente al mío.
ResponderEliminarTienes estrellas, tiempo y paz.
Si pudiera me fugaba.
Besos.
¿Algo útil de un Ministerio español?
ResponderEliminarUah.
Yo también me fugaría si me fuera posible y la verdadera libertad fuera mi fuero.
ResponderEliminarUn escalofrío recorrió mi cuerpo cuando en todo instante leí a Rubén, unos de mis mayores poetas, diplomático, con el que conseguí llegar al fondo de un abbismo de cuasimisticismo sin tocar el páramo de religiosidad que nunca tuvo:. -Pura sensualidadd fue RD en sus escritos y de ellos bien fueron dejando pistas en sus poemas. Pero el poema nocturno lo llegué´ a sentir en un terrado sin lunar que endurece aspectos exteriorizando formas sutiles de la sensualidad. Entre pedrerías vitrificadas por las que los indios se morirían aparecen lóbulos pidiendo a gritos susurros quedos, entrecortados; de esos que se confunden con chismes. Nada más lejos. Los chismes llevan odio y rabia; estos traen guerras, a gritos, de otros tipos.
Me la leeré mil veces y mil dejaré viajar una sonrisa por si la luna aparece con la suya.
Años ha que me mantuve de ello y conseguí consuelo. Se hablaron entonces de mis acuñados antifestejos de como unos gobiernos fueron segando y removiendo a aquellos que hoy yacen techados de barro.
Una vez, hace escalofríos de años, me preguntaron que prefería antes, a un profesional mediocre o a un aficionado experto. Yo, me quedé con la autodidacta para siempre…
salyliber
Luna opaca,
ResponderEliminarcielo negro,
Qué chulo, Sin, me recuerda al maravilloso "Negra noche sin luna/
orilla al mar salado/y un chispear de estrellas/de un cielo negro y bajo"
Muxus
di
Trenzar, trenzar y trenzar. Deshacer, deshacer y deshacer...(puntos suspensivos y trenzar, trenzar y trenzar). ¿Ves cómo tenían tu nombre?
ResponderEliminarTORO: es el mismo mundo que el tuyo, sólo que en otras coordenadas, no muy alejadas de ti. Fugarse es fácil, lo jodido es permanecer. Besos.
ResponderEliminarAlabama's Man: no se si útil, la poesía no suele serlo mucho. Kisses.
Anónimo: ¡¡viva la retórica!!...ser autodidacta es entretenido y, lo mejor de todo, nunca puedes parar. Kisses.
DI: gracias, reina, Rubén Darío siempre nos da palabras justas.
Odysseus: OH BROTHER!!!...llevan tu nombre, pero ahora habitan en mi casa....simplemente. Nunca sabrás cuánto aprendo contigo, cuánto te debo ni cuánto te quiero. Aunque sé que te lo imaginas. Love you, bross.
Bien, bien, bien, así me gusta, subiendo el nivel de este nuestro cutreblog. Rubén Darío y Barricada, para qué quieres más.
ResponderEliminarDespués para equilibrar vendremos las demás (bueno vale, yo) a echar un poco de tonterida a tanta florida cultura. Que con tanta sensibilidad me lo estais poniendo todo perdidito, coñoya.
tintineando la quincalla... eres una crack! :P
ResponderEliminarPero y el dolor que llevo dentro...
ResponderEliminarSólo los que lo saben solo, la nostalgia clama al cielo en las noches de Selene y ésta embarga los corazones y funde los sesos sin razones. Sólo así nacen cada día y mueren cada noche los lunáticos que se dejan guiar por el tintineo de la quincalla que suena como oro y a plata y rompe con la ternura y el oído los corazones.
Y el dolor que llevo dentro me dijo aquel mendigo lo tapo y lo guardo bajo la manta y me da calor, al menos me es útil.
Cuando la nostalgia vive dentro es como un parásito que alimenta contradicciones y te consume un poco cada día pero la vida se prolonga tanto que para cuando te crees que es otra la que te reclama, es este ser quien realmente mata…quien nos llama.
La congoja es una sensación que arrastraba a Rubén tanto que lo dejaba salir en forma de palabras. Así desahogaba el mismo y profundo dolor que la roca transmite cuando golpeas en ella con los brazos y tus dedos dejan la cuerda impresa y el cáñamo.
En los descensos volados, en las desescaladas en las pendientes los pies ponen freno para un mundo al revés.
Y aquí nada pongo pues ya imaginas de cuan nostálgico es subir en soledad y pensar, a cada paso, en vos, en ella.
saludliberpetons
Me has facilitado unos minutos de paz y reflexión en medio de una noche de locos (y de lobos)
ResponderEliminarSolo por eso ya te estoy agradecido
Y, como decía más arriba otro comentarista, ¿Algo útil de un Ministerio...? Insólito!
Lagarta: serás perra!!!!..no me pongas de gafapasta, please, sabes q no lo soporto!!...tus entradas son acojonantemente divertidas y escritas magistralmente, así que no me jodas....Kisses, darling.
ResponderEliminarRaulillo: tú sí que eres un megacrack, mestre!!!...¿qué sería de nuestras vidas sin la música y sin el amor?...una poca mierda. Besos, tío.
Anónimo: intentemos dejar el dolor a un lado y dar unos zapatos al primer mendigo que nos crucemos. Subir, bajar, una ecuación resuelta, ahí estamos. Petons.
Jan Berg: lo celebro, gracias por pasar por aquí, muchas. Y sí, parece mentira, pero a veces en este país se ha tenido en cuenta la cultura. Ahora impera la incultura, lo tenemos jodido.