MI PATRIA EN MIS ZAPATOS.....

A veces, en la vida, uno toma partido en cuestiones personales habiendo meditado a conciencia argumentos y respuestas. Otras, simplemente, me parecen intrínsecas o educacionales, y por más que intento racionalizarlas, no hay manera.

Eso es lo que me pasa con el "sentimiento patrio", con el de pertenencia a una sociedad, cultura o clan. Nunca lo he tenido. No más allá de mi familia o amigos.

Si me preguntan de dónde soy digo que catalana, por delimitar un poco geográficamente, pero si me preguntan de dónde me siento, aunque suene a tópico, digo que soy habitante de una gran bola de masa flotando en el Universo.

Supongo que sentirse perteneciente a un lugar o a una idiosincrasia debe ser tan reconfortante y emocionante como creer en un dios y, con ello, saberse parte integrante de un todo más importante que uno mismo, como ser de un equipo de fútbol que uno cree el mejor de todos. Yo comulgo con la frase "ni Dios, ni patria, ni Rey". Además no trago el fútbol.

La noche del sábado, cuando Bunbury atacó "El extranjero" pensé que la letra estaba tan bien escrita que ni yo misma lo hubiera expresado mejor.

Curiosamente, esa misma tarde, había hablado tímidamente con M. del tema, paseando por las Ramblas de Barcelona.  Me dio la impresión de que pasábamos de puntillas por la cuestión, quizás para no desencontrarnos y romper la magia del momento. Hablar de política, hoy por hoy,  me aburre y casi prefiero no hacerlo. Es como abrir la caja de Pandora y me da pereza.

Nunca me he "sentido" de Barcelona, ni "gracienca", tampoco me siento del lugar donde vivo desde hace casi 13 años y aún menos española, aunque lo ponga en mi DNI.

 Al final qué más da, el sitio donde naces es un mero hecho circunstancial, aunque puede marcarte una vida medio digna u otra de injusticias a tutiplén.

Y mientras volvía a casa andando esos kilómetros que separan la ciudad donde para el autobús hasta el pueblo (lo había decidido el viernes antes de irme, para así expiar pecados y toxinas del fin de semana), caminaba entre campos verdes, olivos, viñedos y almendros, sabiendo que ese tampoco es mi lugar. No tengo sitio, no me siento de ninguna parte.

En la última loma divisé a lo lejos el pueblo: el campanario de la iglesia, las casitas de piedra y sus tejas rojas, el castillo y la torre, donde ondea una bandera "estelada", símbolo del independentismo catalán. No me representa, no comprendo por qué mis impuestos ondean bajo un símbolo que no comparto, pero tampoco me preocupa demasiado, hay prioridades en las que pensar y por las que luchar. "Se comercia con las banderas y con la necesidad", decían "El último de la fila" en "No hay dinero para los chicos".....cuánta razón.

Y en ese instante, divisando el hogar a lo lejos, sólo tenía ganas de llegar a la REPÚBLICA INDEPENDIENTE DE MI CASA, ese sí es mi sitio, mi lugar (mientras pueda seguir pagando el alquiler, claro está).

(Bunbury estuvo fantástico, superó con creces nuestras expectativas, con una banda de primera y su voz impecable, sin atisbos de divismo ni de idiotez, espectacular).

Ni patria ni bandera

ni raza ni condición

Ni límites ni fronteras

Extranjero soy...

Porque allá donde voy

me llaman el extranjero

donde quiera que estoy

el extranjero me siento...