Sábado, sabadete...

No es ningún secreto que fue mi cumpleaños este fin de semana. Así que el sábado salí a celebrarlo con un par de amigas, me instaron a que escogiera un restaurante para cenar y así lo hice. Reservé mesa en un antiguo convento que está en el Born y que me habían recomendado. Y bueno... la comida está bien, pero soporto mal que me amenicen las cenas con música porque la gente empieza a subir el tono de voz y acaba resultando una olla de grillos. Además, que alguien tocara el saxo me puso en alerta, tengo serios problemas con este instrumento.
No hay que ir a los sitios que están de moda. El servicio suele ser malo, te hacen esperar y encima son caros. La reserva era para las 22:30 porque no había mesas disponibles más pronto, así que llegamos bastante famélicas. Nos tomaron nota y no traían nada, ni el pan. Es lo peor de los restaurantes y bares en Catalunya, no te ponen nada para picar, son muy rancios. En la mesa había un jarrón con unos palitos que parecían incienso y le pedimos a E. que los probara para saber si eran comestibles. Lo hizo pero no supo pronunciarse al respecto. Seguían tardando en servirnos así que procedí a catar esa especie de varitas con sal. ¡Eran spaghettis crudos! Teníamos tanta hambre que nos comimos la mitad sin importarnos que fueran decoración, hasta que el camarero nos lanzó una mirada de ¡coño, no os comáis el mantel que ya vienen los platos!

En una mesa contigua, repleta de francesas bastante achispadas, estaban también de celebración cumpleañera. Salió el pastel y vi el número 30 a lo que pensé que yo estaba estupendísima para tener 13 más, sobretodo teniendo en cuenta que yo no paso por chapa y pintura para salir, excepto en ocasiones contadas que me da por hacerme un poco de gotelé con el rímel. Juntando todas las caras de las french girls había más pintura que en cualquier pared de El Prado. Por no hablar del look putón verbenero que pude ver de cerca cuando me pidieron que les hiciese unas fotos. Había un par que me hicieron pensar en el Sr. Salamandro, llevaban unos moustaches de impresión. En dos segundos tuve claro que no volvería para atrás ni loca, que con diferencia prefiero la madurez (ejem) actual.

La noche en si no tuvo nada excepcional. Yo tengo mucho saque pero si salgo con personas abstemias me comporto para no dar la nota, así que nos retiramos pronto. Había dejado la moto enfrente de casa de una de mis amigas donde hay una discoteca muy bullanguera. Saqué un jersey del bolso y me dispuse a equiparme. Me quité la cazadora y se me acercó un chavalín macarroni a pedirme "mi fai accendere?". Le di el mechero y seguí con lo mío. En ese momento no me di cuenta de lo muy ciego que iba. Empezó a hablarme y todo era un sinsentido, parecía Ozores en italiano y me entró la risa.
Aprovechó para iniciar un cortejo delirante, y pensé que molaba regalarme un polvo. Una cosa rápida, uno exprés de aquí te pillo aquí te mato. Era gracioso y muy simpático y conseguía arrancarme la risa fácilmente, hecho que utilizó para proponerme directamente follar, sin colorantes ni conservantes. El tío se fue creciendo y cuando estaba ofreciéndome su catre, diciéndome que deberíamos compartirlo con un amigo pero que eso no importaba porque era un buen chaval, yo me descojoné porque vi evaporada la posibilidad de estrenar los 43 con un pim-pam toma lacasitos.
A él le hizo gracia mi carcajada y empezó a reírse mientras daba una calada que desencadenó un ataque de tos que, a su vez, desencadenó en una potada de las que hacen historia. Yo que soy gata vieja me vi venir el percal y tuve el tiempo justo de pillarle por los hombros y darle la vuelta para que no lo hiciera encima la moto y una servidora.

Nunca antes me había vomitado nadie mientras me pedía un revolcón. Tengo que empezar a quitarme el vicio de los jovencitos, ahora ya no es que no me duren ni un asalto, ¡es que ya no empiezo ni los combates!.

PD: La canción: Leiva no me interesa, pero este vídeo merece un visionado. Una canción de amor con felaciones y cunnilingus marionetiles... tiene su guasa.