Balada triste de... saxofón

Vivir en sociedad es, se mire como se mire, difícil.
Te toca aguantar el centrifugado de lavadoras a las tantas de la madrugada, televisiones a un volumen que pueden romper tapones de cera, gritos y tanganas, folladores nocturnos y diurnos.. y eso para las personalidades coléricas como la mía es un sinvivir.
Yo no suelo tocar los cojones al personal excepto cuando pongo música. Me gusta a un volumen ensordecedor y además canto. De cuantos vecinos he tenido (han sido muchos, contando que llevo 8 mudanzas a mis espaldas) nunca se han quejado de esta afición, sí que he recibido algún que otro comentario, pero los asumí como observaciones, no como quejas.

Desde la primavera pasada vengo soportando a Gregorio, un vecino jubilado que está aprendiendo solfeo y a tocar el saxo. Siento ser yo, la patrona de la música, la que diga que debería estar prohibido tocar instrumentos en casa (cuando no esté insonorizada, claro) sino se sabe tocar. No tengo ningún impedimento en que alguien de la pared de al lado me toque el "Claro de Luna" siempre que sepa hacerlo, ni que mi otro querido vecino me haga solos de batería de AC/DC. Pero lo de Gregorio supera los límites de mi salud mental y física. Cuando él toca yo ya no puedo ni leer, ni ver la tele, ni poner música... solo me queda dejar de respirar. Lo peor empieza cuando antes de tocar hace ejercicios de solfeo cantado: do-do-mi-sol-fa-mi-la-la-laaaaaa... ¡¡¡laaaa concha de tu puta madreeeeeeeee!!!. Esta parte además la gozamos solo su mujer y yo, ya que esto no lo oyen el resto de vecinos, y me entran unas ganas irrefrenables de llorar. Se trata de un señor de unos 70 años con voz temblorosa, y oírle me da una tristeza tremenda. Cuando ya ha hecho calentamiento arranca con el instrumento. Escalas una y otra vez, chirriantes a veces, demasiado agudas en ocasiones, y pocas veces va más allá de una escala. Esto se puede alargar unas dos horas por la mañana y otras dos más por la tarde. No es que roce el límite de lo soportable, lo ha sobrepasado con creces.

Durante el verano, tuvo más de una denuncia, la gente vive con las ventanas abiertas y ya no le aguantaban más a la hora de la siesta o a las 09:00 en punto de la mañana. Qué tesón tiene el hombre. Es infatigable. Se dedicó a llamar a las puertas de los vecinos preguntando si habíamos sido nosotros los que habíamos llamado a la guardia urbana. En el fondo le admiro, el tío va de frente y te dice que si molesta que se lo digas. Al final un día, a punto de cortarme las venas con papel Albal quemado, salí al rellano y llamé a su puerta. "Buenas tardes, Gregorio. Vengo a pedirle que busque una solución para su afición. Me gusta la música pero ya no aguanto más. Le propongo que se compre una sordina, o que toque de cara a un armario ropero con las puertas abiertas (eso amortigua un montón el sonido por increíble que parezca), o si quiere insonorice la casa... pero algo habrá que hacer", y mientras le decía ésto el hombre vio como me caía una lágrima mejilla abajo y luego ya arranqué a llorar sin reprimirme. Le miraba y solo veía a un payaso triste con peluca y la boca pintada hacia abajo. Veía al payaso más triste del planeta.

Finalmente, y pasado un verano infernal (Sinco me vió tan agobiada mientras oía por teléfono al aullador del saxo, que me vino a buscar al día siguiente para desterrarme de tanta tristeza), mis lágrimas hicieron mella en su corazoncito clown y se compró una sordina. La cosa ha mejorado ostensiblemente, pero cuando presupone que la gente se ha ido de vacaciones el hombre da rienda suelta al saxo libre. Estos días no han sido el puente de la Constitución o de la Purísima, yo he vivido los días de la Putísima. Todas las horas que he pasado en casa lo he hecho con el iPod a toda leche, para no oír nada y que no me entrara el instinto asesino.

Cuando ya me sentía a salvo del circo vecinal, el payaso regresó. Y eso no se hace Gregorio, no se hace.



PD: Suerte que el grandullón de Llibert Fortuny siempre me reconcilia con el saxo.