El trabajo indignifica

Amigos y amigas, hoy no soy persona. La vida campestre es muy bonita y bucólica pastoril donde las haya, pero duele.

Como ya sabéis comparto un huerto y tres gallinas con dos amigos, B la Leona y N., su ex-pareja. Viéndoles a ellos cualquiera puede pensar que las separaciones amistosas y diplomáticas son posibles, aunque cueste de creer. Somos europeos, parece ser... .

Ayer tocaba tarde de trabajo, nos pusimos de acuerdo y fuimos hacia allí los tres.

El huerto nos lo han cedido una pareja de adorables ancianitos del pueblo, de esas que parecen más bien los vecinos de Cassavettes y Farrow en "La semilla del diablo", que todo son sonrisas pero que cuando te pillan por banda en su garaje nunca sabes si vas a salir vivo, muerto o exhausto (esto último suele pasar, la señora tiene el récord mundial de soltar palabras por la boca en un tiempo X).

Nada más entrar se me cayó el alma a los pies. Hacía dos semanas que no lo pisaba (cuando no tenemos nada plantado nos turnamos la llave por semanas para cuidar de las gallinas) y parecía una selva amazónica.

Sinco: ¡¡¿¿¿pero tú no viniste a quitar hierbas la semana pasada???!!.

B la Leona: sí, pero me dediqué a coger caracoles. Pillé un kilo y medio, buenísimos, oye...

Sinco: ah, qué bien.......

Toca darle a la azada, es imposible meter el motocultor con semejantes árboles, las malvas daban más sombra que los sauces llorones y las acelgas silvestres parecían secuoyas.

A B la Leona le duelen las lumbares a los 3 minutos de empezar. Vale. N. se va a buscar gasolina para el motocultor. Vale. Servidora pilla la azada y cual posesa arranca los hierbajos del huerto. Muy bien. B la Leona va pasando el rastrillo recogiendo lo que yo voy arrancando, pero le duelen las palmas de las manos...nos ha jodido, y a mí. Me duele hasta el alma, manos y riñonata, pero me ofusco y sigo porque si no esto no avanza. Llega N. con la gasolina y el aceite. Tras varias intentonas conseguimos que arranque la máquina infernal (consigo) y se pone loca.

Mi primo nos ha dejado este motocultor, una bestia, un Honda 5.5 cv que tira más que la locomotora de los hermanos Marx a tope de madera. Somos tan "listos" y tan "de ciudad" que le quitamos un apéndice que tenía detrás, parecía que para arar. En realidad era como un freno, pero no lo sabíamos. N lo coge pero el trasto está desbocado como el "potro de Vallecas" en su dorada época porno, tiembla como un flan y no puede controlarlo. B la Leona lo pilla y, entre la risa, el tembleque y las pocas fuerzas, desiste en menos de un minuto. Luego voy yo, intento que se quede quieto pero ni por esas, tengo que hacer una fuerza con los brazos descomunal, de repente pega un brinco, rebrinca, salta, ¡joder, eso no es una piedra, es un puto menhir del  paleolítico!.

Entre N. y yo vamos avanzando como podemos, sin fuerzas, exhaustos. Maldita máquina, maldito sea mi primo, el huerto, la vida campestre y la madre que los parió a todos. Ya no puedo más. Con polvo hasta las cejas y los brazos arrastrando como los de Maguila el Gorila. Decidimos poner otra vez "aquella mierda de pieza que parecía que no servía para nada" y...aleluya, era el freno, lo que la mantenía en el sitio...si nos hubieran visto los del pueblo aún hoy se estarían descojonando.

Las gallinas nos miraban de soslayo (qué difícil debe ser vivir mirando de lado) pensando "¡¡estos pringaos qué hacen y por qué nos quitan la sección verde del supermercado!!" .

Hoy mi cuerpo no es mío.

Tengo un dolor de brazos que flipo y cuando intento levantarlos me tiemblan como si tuviera Parkinson, estoy para que me contraten en una churrería poniéndole el azúcar a los churros.

Las palmas de las manos acusan mangos de madera deleznables, rojas, hinchadas, por suerte no necesito peinarme, porque no podría.

Las lumbares me duelen simplemente al respirar, los riñones al jerez y cada vez que me muevo o que tengo que agacharme un "ay" patético sale de mis entrañas. Qué triste era verme esta mañana atándome los cordones de las bambas. Puta vejez. Puto huerto.

A mí que no me vengan con que el trabajo dignifica, porque hoy soy lo más parecido a un ser indigno, semejante a un anélido. 


Qué bonito es cultivar, amigos, es preciosérrimo. Y mañana más....a ver si puedo.