GENIO Y FIGURA

Estaba yo aprovechando una tarde libre en casa, para hacer un poco de limpieza de papelotes, recibos y facturas variadas, que buena falta hacía. Odio tanto archivar que nunca encuentro el momento para hacerlo, así que llevaba tal acumulación que la cosa me ha llevado un buen rato. Cuando llevaba más o menos a mitad de la tarea, he decidido descansar para fumarme un cigarro. Y de repente, mi vista ha ido a parar a una caja polvorienta que permanece arrinconada en una estantería desde la última mudanza. He sonreído porque la he reconocido al momento ... es una vieja amiga que arrastro conmigo desde que era muy joven, y en ella guardo un montón de cosas, entre ellas, cartas. Me ha embargado un torrente de nostalgia y ternura, hacía mucho tiempo que no buceaba por su interior, así que la he rescatado y me he zambullido en ella por primera vez en muchos años. Hay ahí encerrados muchos momentos, muchos, y algunos tan antiguos que casi no recuerdo. Tengo poesías de un antiguo novio con ínfulas, recuerdo que en su día me emocionaron. Al releerlas ahora solo puedo sentir vergüenza ajena, hay que ver qué atrevida es la juventud, son lo peor. También tengo un montón de cartas de la única persona en mi vida a la que decidí, en su día, no volver a ver jamás. Una amistad destructiva -sobretodo para mi- nos unía. Conseguí zanjarla, pero aún conservo esas cartas, son muchísimas (ella vivió en el extranjero muchos años y nos escribíamos casi cada semana). No me deshice de ellas entonces, cuando más me dolían, así que no voy a hacerlo ahora: forman parte de un pasado y bien está recordarlo.

He pasado largo rato leyendo. Postales con firmas ilegibles de personas que, aunque me mataran, no recuerdo quienes son. Posavasos de discotecas, las debí guardar por algo en su día, aunque ahora lo ignore. Entradas de conciertos ("jodeeeeer, ¡la entrada del concierto de Amnistía Internacional, año 88!").. Y de repente he encontrado la carta que a continuación os transcribo. Matasellos del año 84.

" Hola Salamandra. Te podrías dignar a escribir, pendona de ful. ¿Qué tal por XXX (pueblo de vacaciones)? P. me dijo que la llamaste para decirle que sólo habías pasado una aventura y que ya se la contarías por carta (joder, aquí me he descojonado, "pasábamos aventuras" como si fuéramos Los Cinco). Espero que a mi también me escribas tus aventurillas con el Zorro o con La Pimpinela Escarlata. Aquí todo sigue igual, los mismos gilipollescos, los mismos tiazos buenazos, los mismos bodrios, los mismos primos, y toda esa panda de Barcelona ciudad.
Como tú creo ya sabes, yo IBA a San Salvador con my carroza y la familia de su amiga. Y ella, claro "nos ha jodido Mayo con llover tarde (DICHO TÍPICO EN ER PUEBLO). Pues aquella señora, N., se creía que era mi madre o algo así, y como a mi me sudaba los chindasbintos (cojones), le contestaba como me salía de los ídem. Y se ve que mi viejo se pilló un cabreo que no cagas en 20 años (por esos años yo habré envejecido 3 veces más por ser una viciosona que te pasma la rasca, choni).
Me escribió O. y no hace más que hablar de tí. Filla meva, se ve que está que no mea for you (aquí me he vuelto a descojonar. El tal "O" es un absurdo que iba al colegio con nosotras y que ahora sigue igual de absurdo o más, pero con cinco hijos en la mochila). A ver si me lo espabilas un pelín y cuando sea ya un bebedor, un vividor y un adicto a los superporros más flipantes de la historia, de manzanilla, me enseñas las migajas que hayas dejado después de tantas noches locas y tanto pendoneo por los pubs.
Mi hermana se está sonando los mocos guarros.
Bueno, adéu" ...


Premio para el que adivine quien escribía esto a sus tiernos 13 añitos ...